SHE

Gaivota

2012-01-31T18:28:00.000Z

O meu amigo novo

2012-01-24T20:53:00.003Z

Embora não pareça sou uma pessoa pouco dada a novas amizades. Gosto de rir, de brincar, mas isto de amizades, amizades a sério, daquelas que entranham o nosso coração e dominam o nosso pensamento, tem muito que se lhe diga. Poucas, mas boas e escolhidas a dedo.Sobretudo discretas, nada de espalhafatos, de encrencas, de talk-shows, de big brothers,...

Mas reconheço que até aqui a idade tem os seus truques e faz das suas partidinhas.

Ontem, foi dia se Santo Ordenado, dia de pôr as contas em dia, pois, mesmo não sendo eu PR, o meu salário é do tipo "ejaculação precoce": ainda agora entrou e já acabou. Dia santo, cumpri a solene tradição e lá me dirigi à caixa MB do Fórum, munida das papeladas das contas mensais para colocar em dia e zás. Uma, duas... à terceira foi a vez do carregamento do telemóvel.

Digitava 91 quando o meu amigo novo começou a matraquear-me uns números 63, 86, ... Às tantas, mensagem da ATM: referência inválida (valha-nos a Vodafone ser honesta!)

Ok, second round, recomeço, insiro cartão, pin do cartão, 91 e começa outra vez o meu amigo, agora em sequências de 3 algarismos, enquanto eu digitava, ele buzinava-me 663, 839, e a ATM: referência inválida!

Ai a chatice! Olho para trás, disfarço um sorriso e entre dentes explico, para a fila, que se trata de um problema com o número do telemóvel. Eis que o terceiro cavalheiro, já grisalho, que deveria querer ser meu amigo também, propõe logo a solução: "a Srª telefone aqui para o meu topo de gama da quinta geração que acusa o seu nº e ficamos todos com o problema resolvido" (e ele com o meu nº para poder ser meu amigo, ora bem...)

Lá lhe explico que o meu plano de carregamento é daquelas coisas extraordinariamente mirabolantes para roubar dinheiro legalmente e à descarada e que, embora seja das poucas coisas na minha conta corrente que tenha um saldo largamente positivo ao fim do mês, quando chega ao dia do Santo, ou carrego ou a Vodafone corta-lhe o pio. Finish. No parla più.

Assim, puxo do dito, percorro a agenda nos A, à procura de uma Ana que me soasse a EU, mas Anas há muitas, nenhuma era EU. Tv em E de EU, mas nada, rien de rien. Lembrei-me então de V, de Vodafone. Rapidamente dei um pulo ao fim da lista, mas nos V, só um Veneno Branco, também 91 e que, diga-se de passagem, com este nome não pode interessar a ninguém!

E a fila crescia, crescia, mas eu sem telemóvel, não podia ficar. E o meu amigo continuava... é 91 663, não, 9163389...

Pego na minha moleskyne, onde tenho as passwords da escola para a direção de turma - justificação de faltas-, para a direção de turma - níveis-, para os níveis de professora, sem ser diretora de turma, para as impressões e fotocópias, para os sumários, os nibs das contas bancárias dos meus três filhos - para as transferências urgentes às três da madrugada- , as datas de nascimento dos meus namoricos todos, pois não quero esquecer estas coisas, e procuro, avidamente, um EU Vodafone. NADA!

Às duas por três, olho para os olhos dos outros que já não queriam ser meus amigos, para as mãos nas ancas das senhoras que nunca pensaram ser minhas amigas e fui à Vodafone.

Lá chegada, viro-me para o meu amigo novo e disse-lhe:

"Oh Alzheimer, diz lá agora qual é o nº do meu telemóvel que a ATM não aceita"

O acordo tripartido e o meu avô João

2012-01-18T21:58:00.002Z

O meu avô nasceu nos princípios de 1897, chamou-se João e, definitivamente, não era cobarde.

O meu avô João contava-me histórias, passadas em dois séculos diferentes, desde que eu tenho memória de mim.

Contou-me a história da Aldegalega (que hoje se chama Montijo), mas também a história da vida dele, dos tempos em que ainda quase não havia carros e por isso ele tornou-se um carroceiro de renome. E a conduzir a sua carroça o conheci, toda a vida. Não porque as Novas Oportunidades da altura não lhe tivessem validado os seus conhecimentos de código da estrada e controle de freio, mas por que ele assim o entendeu.

O meu avô João tinha 20 anos quando teve a coragem de desertar das fileiras do Corpo Expedicionário Português e assim, talvez, escapar à fileira da morte na batalha de La Lys.

Ao que ele não conseguiu escapar foi ao que se seguiu nos vinte anos seguintes e, diga-se de passagem, constituiu o melhor repertório de histórias que eu alguma vez já ouvi.

A sua condição de desertor, à época, obrigou-o a viver até aos 40 anos nesta minúscula Aldegalega de uma forma que em tudo se assemelhava ao modo como eu ouvia os meus professores de história descreverem a época feudal e as relações entre o senhores feudais e o seus servos.

Não falando da vida privada, pois é aqui que entra uma Elvira que até o Corpo Expedicionário era capaz de empurrar com a barriga, as relações laborais durante aqueles vinte anos resumiam-se ao que o patrão queria, quando queria, como queria.

"E quando fui apanhado a roubar um morango do morangueiro, para comer, descontou-me a semanada."

"Oh avô, e o que é que tu fazias?"

"Viviamos numa ditadura, Tininha e eu era um desertor. Nada podia fazer."

Ontem, ao ler as gordas do acordo tripartido, lembrei-me do meu avô que se chamou João, nasceu em 1897 e não era cobarde, da ditadura e dos desertores.

A evitar

2012-01-13T14:32:00.001Z

Há coisas que não podemos evitar...

Não podemos evitar pertencer à família em que nascemos;

Não podemos evitar gramar o governo e o pr que a maioria de entre a minoria dos tugas que foram às urnas escolheu por bem votar;

Não podemos evitar conviver para o resto da nossa vida com a cicatriz daquela borbulha chata que ficou como marca da passagem pela adolescência;

Não podemos evitar sentirmo-nos gregos, embora tenham sido os romanos, os franceses, os ingleses que por cá andaram;

Não podemos evitar o desdém de estimação por aquela equipa treinada por um que se diz Jesus, quando a nossa religião é o budismo;

Não podemos evitar sentir simpatia por o Real Madrid, pois o que é português é bom e o CR7 mais o Mourinho são a nossa imagem de marca, apesar do pertuguês de um e da arrogância do outro;

Não podemos evitar a pandemia do facebook, num pack multusos dois em um de cusquice + auto promoção;

E, como dizia o outro, não podemos evitar que os pássaros voem por cima das nossas cabeças. Mas podemos evitar que façam ninhos no nosso cabelo. Bastará penteá-los, com afinco. (isto digo eu, claro).

Natalite

2011-12-24T18:22:00.000Z

No Natal de 1985, Elvira já viúva de um casamento que nunca havia celebrado, cansada da luta de uma vida feita de ganhar guerras e perder batalhas, deixou-se vencer pela batalha nostálgica a que chamam magia do Natal.

Certamente, o seu único filho que durante o ano a ia visitando a espaços, passaria lá umas horas antes da consoada, levaria até casa, partilhariam o fiel bacalhau e zás pás trás, à meia noite estaria tudo acabado, pois que o menino já nasceu, a meia noite marca o tempo e esse dita o calendário e o Natal acabava assim.

Naquele ano, o tempo trocou-lhe as voltas e antes de ter tempo para pensar no bacalhau do Natal e nas filhós da sobremesa, a cabeça começou a andar a roda que nem a lotaria santa. Hoje tropeçava aqui, amanhã ali, depois acolá...

Um dia o tropeção foi tão grande que ficou de boca à banda, como o povo costumava dizer. Repararam então que havia tido uma sucessão de pequenos AVC's, tudo por conta da ansiedade do bacalhau...ou das filhós, ou seja, dele, do Natal.

Valeu, naqueles idos, a medicina já estar suficientemente avançada para lhe permitir o regresso a casa a tempo de a sentar à mesa no dia do bacalhau, não fosse, horas antes do fiel ser servido, a grande lutadora que eu sempre conheci ter revertido o seu estado clínico por completo, e do aperto do coração a crise passou para a largueza dos pulmões, em toda a sua plenitude.

Era mesmo uma declaração de guerra à confraternização cínica, hipócrita e fingida da época. Uma declaração de guerra profunda, visceral, para a qual as palavras lhe faltavam, mas que se podia ler no verde magnético dos seus olhos, nas altas febre que fez os doutores lhe diagnosticarem, sem demoras e margens para dúvidas, a doença de que Elvira padecia: natalite.

E de natalite ficou internada.

De complicações e efeitos secundários de muitas natalites mal tratadas viria a falecer, no mesmo hospital, um mês e três dias depois, antes, pois, que a pascoelite, pudesse agravar ainda mais agonia.

Feliz Natal, Elvira.

Obrigada Pai Natal!!

2011-12-20T21:56:00.001Z

Ainda ontem escrevi uma carta toda laroca para ti, onde esgrimi o melhor que pude e soube os meus argumentos. Pedi uma prendinha simples e que para além de ser quase um desígnio nacional é uma prenda que fácil, fácil, fácil de conseguir.

Hoje, depois de terminar as reuniões avaliação de Natal, nas quais distribui sorrisos, cincos, quatros, elogios e água benta com fartura, nas mesmas em que rapei um frio de rachar os ossinhos todos, o que é que me ofereces, hem?????

Hem??? Diz lá, vá, confessa lá!!!

Conta lá a curva reta que eu fiz quando a direção assistida do meu carro resolveu fazer boicote aos movimentos circulares desesperados dos meus frágeis braços!!

Conta lá como é que conseguiste que o volante do meu carro, de um momento para o outro, em plena curva, me deixasse de obedecer e fosse direitinho contra o passeio do lado oposto da estrada!

Foi obra do Coelhinho, foi?? Estás feito com ele? Só podes!!

Já não há liberdade de expressão neste país? Já nem ao Pai Natal se pode fazer um desabafo, sem que as forças da opressão se manifestem, logo da forma mais ignóbil possível?

Deus Nosso Senhor é Grande e não dorme!! Vais ver o que é as renas não obedecerem ao freio/bridão e ires direitinho ao equador!!

Carta ao Pai Natal

2011-12-20T00:10:00.000Z

Pai Natal,

Sou uma professora crescida e bem comportada.

Já fui tudo e mais alguma coisa na escola. Professora provisória, Quadro de Zona Pedagógica, Professora normalzinha, Professora Titular, Presidente do Conselho Diretivo, de Comissão Executiva Instaladora, de Conselho Executivo, do Conselho Pedagógico. Diretora de Turma (o que gosto muito, para bué estranheza do pessoal), Delegada de Grupo, Coordenadora de Departamento.

Já contei cadeiras, arrumei mesas, cortei fitas, escrevi ofícios, varri o polivalente, instaurei e instruí processos disciplinares, planifiquei aulinhas, dirigi reuniões, fui ao circo, elaborei PCTs, codifiquei provas de aferição, escolhi manuais escolares, adaptei currículos e readaptei as adaptações dos mesmos, escrevi atas, vigiei exames, validei concursos, pesquisei recursos educativos, etc...

Pai Natal, encara o que te venho pedir como um "dois em um".

É um truque apenas, um truque de Natal, como só tu podes e sabes fazer e que terá um efeito multiplicador que te poupará as energias para Itália, Grécia e com algum jeito, ainda, Espanha.

É simples, além de ser uma velha e tradicional receita tua. Como prenda para este Natal, gostaria que pegasses no Coelhinho e fosses no comboio com ele o os outros Palhaços ao circo (romano), mas não os tragas de volta. Eles são fãs da imigração.

Um beijinho de uma professora bem comportada.

E já são DOIS!!

2011-12-01T19:02:00.003Z

Depois de publicar o post "Habemus Papam" reparei na data: 1 de dezembro... 1 de dezembro é a data de aniversário do SHE.

Pois é, há dois anos atrás, enquanto se comemorava, com pompa e circunstância, os não sei quantos anos de uma data que agora estão interessados em deixar cair no esquecimento, estava eu a dar os primeiros passos nestas artes "netísticas".

Confesso que tenho tidos altos e baixos, agora mais baixos do que altos, mas o objetivo mantém-se. É o meu diário de bordo, para quando há bordo, quando há maré.

Habemus Papam

2011-12-01T18:52:00.000Z

Quinhentas mil vezes apetece-nos abdicar, renunciar, "ipirangar" do papel que Deus ou a vida ou seja lá quem ou o que for nos reservou.
A maior parte das vezes a isso chamam "depressão".
A psi deste filme chamava-lhe "deficit parental". Eu vou nessa!

Homenagem ao fado

2011-11-27T23:01:00.000Z

Latifúndios

2011-11-12T14:43:00.000Z

Wassily Kandinsky

Sempre fui de tudo ou nadas. Mais de tudo do que de nadas, confesso.

Nada de quases ou mais ou menos, ou de próximo de.

Do mesmo modo que latifundiava o meu coração, rasgava os meus sorrisos ou gritava os meus queixumes.

Porque não era de entrega por partes, nunca entendi os números racionais aplicados às emoções, ou ao trabalho, ou à vida, ou seja lá aquilo que fosse e que me envolvesse.

Durante anos a fio fiz regadio intensivo da cultura da menina perfeita. Em tudo e sem margens de manobra para o quase. E ai da estrela que descesse do céu para o desmentir ou do pássaro que pousasse na janela da avó para semear a dúvida. A menina, a neta, a aluna perfeita. E essa era a a cultura, sem pousios, que havia plantado no meu latinfundio. E era o tudo.

O avô, que era agricultor e homem da luta, olhava para mim com aqueles olhos um terço doces, um terço embevedecidos, um terço preocupados, como que a querer dizer-me que até os latifúndios precisam de alternância de sementeiras. Mas eu nunca entendi números racionais e o olhar fracionado dele, para mim, mais não era que a multiplicação dos olhares. Era olhar de bisavô, avô, de pai, de amigo, sei lá...Eu, os latinfundios e de tabuadas só a de multiplicar. E depois, como que a dar-me razão, havia a avó, cujo o olhar era como o meu, latifundiava tudo por onde passava!! E zás, páz, tráz, era um tudo por tudo, que nadas ou quases, não eram com ela!

Daqueles olhos verdes magnéticos da minha avó, que não conheciam uma letra do tamanho de um burro, mas sabiam a tabuada de multiplicar toda na ponta da língua e repudiavam tudo o que fosse fracionar, fiz a minha rosa dos ventos e parti para o latifundiamento de mim, com regadio intensivo, sem direito a pousios nem modernices de reformas agrárias. Tudo à maneira da minha avô.

Foram hectares a perder de vista da cultura emocional híbrida Parvo-esperançosa, bem junto à saída da artéria aorta; do outro lado, perto da entrada da aurícula esquerda, mais não sei quantos ares duma outra cultura experimental, Dodeixandar.

Junto ao ventrículo direito, à saída para o pulmão, onde se pretende ar fresco, ai aí... aí foi a desgraça total: fui latifundiar, anos e anos a fio, esses preciosos hectares com a cultura pura do Insiste. Ia indo à bancarrota mais cedo que o país, não tivesse sonhado, um deste dias, com o meu avô.

Foi isso que me valeu, sonhar com esse homem do sec. XIX, agricultor, que viveu duas guerras, duas repúblicas, a revolução dos cravos, a reforma agrária, e viu a Gabriela, cravo e canela. Disse-me ele, no sonho, que a economia evoluiu e a agricultura também. Que agora quem domina o mercado já não é a America e que o velho sonho europeu já era. Que a Merkel qq dia está tão arrumada como o M. Soares.

Disse-me que devemos arranjar várias bengalas, pois corremos o risco de sofrermos de osteoporose precoce e uma só bengala é pouco. Disse-me que o mundo qq dia é dos chineses e por isso devemos aprender com eles e trabalhar como eles.

Acordei a pensar que vou latinfundiar arrozais.

Para as minhas memórias

2011-09-16T15:14:00.000+01:00

Tenho falado pouco de trabalho ( tenho mesmo?), mas há coisas que são tão encantadoramente doces de ainda tão ingenuamente pueris, que não consigo deixar de registar neste meu qualquer coisa cibernético.

Sempre que nos perguntam as habilitações literárias existem termos, definições, chavões, pomposidades, títulos que nós, adultos, fazemos questão de ostentar, decorar, trazer na ponta da língua, dourando a pílula o mais que possível.

Ninguém é lojista, agora é-se gestor comercial; ninguém é manicure, mas designer de unhas e por aí adiante

Na primeira aula, à semelhança do que se já fazia no meu tempo de menina e moça, pedi aos meus meninos que preenchessem a ficha da caderneta. Umas das perguntas é, como era, "Qual a habilitação literária do pai/mãe". Claro está que tive o cuidado de explicar o significado da terrível e inusitada expressão coscuvilheira, trocando-a, o mais possível, por os miúdos mais básicos que me vieram à memória.

Para que fique registada a nulidade que devo ser enquanto professora, transcrevo algumas das respostas que obtive:

Habilitações literárias do pai : Vivo com a minha avó (obviamente - habitação)

Habilitações literárias da mãe: A minha mãe estudou muito até ir trabalhar para uma escola

Habilitações literárias do pai: Não sei quais são, mas com sertesa são muitas

Habilitações literárias do pai:O meu pai tem muitas habilidades literárias

Quem pode resistir a tanto charme, digam lá?

Sexo e matemática

2011-09-09T16:24:00.002+01:00

Com esta história da crise, das medidas impostas pela troika, das "gorduras" orçamentais acho que tudo pode servir de pretexto para equilibrem o orçamento da Nação.

Ora, o nosso primeiro, depois de cortar, desmesuradamente, no subsidio de Natal , aumentar o iva do gás e da electricidade, subir escandalosamente os transportes, decide acabar com a comparticipação das vacinas e dos contraceptivos.

Vistas bem as coisas, corta agora, gasta depois a tratar uns tantos (muitos) cancros do colo do útero, a não ser que a próxima medida seja, efectivamente, o fim do célebre SNS...

Quanto aos contraceptivos, cá para mim, essa tem dedo do Nuno Crato. As mulheres e as adolescentes que tornem a fazer continhas de cabeça, à moda da minha bisavó que teve doze filhos fora os ameaços, enquanto estão em pleno acto sexual, que isso só estimula o raciocínio matemático, a lucidez de espírito e a consciência cívica. Afinal, não é assim tão difícil. Entre um ai e um ui, ...

- Espera lá, não venhas já que ainda tenho de ir ver no Ipad quando foi o último período e acrescentar quantos? 14? Epá? Isso dá quanto? Raios, passa do dia 30! E agora passa para o outro mês...afinal quantos são hoje?Tens máquina de calcular?

- A do telemóvel serve? É que o puto já não leva máquina para a escola, o ministro proibiu!

Exercício mentais deste são fascinantes, estimulantes, enganam o amigo Alzheimer, inclusive.

Nem tudo são espinhos, a natalidade promete crescer de vento em popa e as reformas da gerações futuras estarão, seguramente, garantidas.

Alguém falou em aborto às resmas? ah, logo vi que não!

A isto é que se chama governar!!

GATAS

2011-08-18T20:57:00.000+01:00

Finalmente!!!
Foi impressão minha ou o blogger esteve em greve às mensagens durante o dia de hoje?
Bom, pas très grave.
Em homenagem às minhas filhas adoptivas, a Julieta e a Batatinha, às quais me encontro entregue por tempo indeterminado, mudei o visual do blog.

Assim espero, também, que as línguas viperinas, maldizentes e invejosas se calem e parem de comentar as minhas fotos, o meu encanto e o meu charme natural.

SHE

2011-08-08T12:02:00.000+01:00

Já tinha dito que está é a música da minha vida?
Ainda não?
Pois, então digo-o agora!
É esta, com esta voz. SHE,... she, ououou, she....!

Paloma

2011-08-04T21:58:00.000+01:00

Sublime, digo eu...

SHE (I)

2011-07-28T01:06:00.000+01:00

Imagem daqui

Os seus braços redondos, próprios dos noventa e muitos quilos de peso, dificultavam a tarefa o suficiente para que aquela agulhinha espetada naquele pedaço de gordurinha fosse tratada que nem um bebé acabadinho de nascer.

A primeira tentativa de infortúnio e má sorte tinha sido feita na noite anterior, pela enfermeira de serviço mas, obviamente, em vão.

Madrugada cedo, já no bloco operatório, o bracinho de Isabel viria então a merecer honrarias de braço de chefe de estado, dado que só a perícia, ou a paciência, da médica anestesista conseguiram o milagre do achamento da veia, tal terras de Vera Cruz no meio de milhas e milhas de oceano. Sabia-se que estava lá, só não se sabia ao certo onde…

- Não mexa esse braço, Drª Isabel. Se perdemos essa veia, não encontramos outra!

- Estejam descansados, vou portar-me bem. Mas isto está a doeeeer…! Parece que está a infiltrar!!…

- Ora deixe cá ver? Infiltar???Qual infiltrar qual que! Que nada! Se estivesse a infiltrar já tinha aqui um papo do tamanho do seu pulso! Isso é impressão, é nervoso miudinho. Aí..., esta senhora doutora. Nem parece que é uma mulher cá dos nossos meios. Quantos filhos tem a Drª?

- Três, fora os ameaços. Se a memória não me falha terão sido outros três.

- Hum… isso é que é o que se chama mulher valente, Drª Isabel - retorquiu a enfermeira. Ia sendo meia dúzia, hã! Casa de ferreiro, espeto de pau e é bem certo!

- Mulher valente…? Pois, não sei, não. Não tinha grandes alternativas, os tempos eram outros. Para o bem e para o menos bem e, seja lá isso o que for, hoje há a chamada Educação Sexual, que parece começar mal os miúdos acordam para a vida.

- Tem razão, mas teve três filhos e está a queixar-se de dores por causa de uma coisinha destas? Nem sequer tem agulha lá dentro, sabe? Isso era antigamente. Agora é praticamente um fiozinho de plástico muito maleável que fica dentro da sua veia. Relaxe que vai tudo correr bem.

E o vai tudo correr bem continuou com mais uma transferência da mercadoria a retalhar. A terceira no espaço de meia hora e num raio de cinquenta metros. Não seria propriamente a dança da cadeira, mas a dança da marquesa.

Linda, sensual e perfumada com o gel anti-séptico do duche das sete da manhã, que se seguira ao clister, apenas vestia uma bata retro vintage seexty “verde – esperança”, feita de uma espécie de papel reciclado das revistas de moda , ultra anti séptico e semi transparente, o que aumentava o seu grau de sensualidade, atada ao pescoço e aberta atrás, em todo o seu esplendor.

- Vá, vamos lá, Drª Isabel. Esta é a última mudança. Cuidado com o bracinho.

Desta feita, seria o último transbordo, o derrame para a pole position de todas as marquesas, para o palco, para ribalta do retalho, onde os focos de luzes não faltavam, o proscénio, a um palmo do fosso. A mesa de cirúrgia.

- Agora, Drª, faça exactamente como lhe vamos dizer (como se a Isabel lhe passasse pela cabeça fazer de maneira diferente)

- Escoste –se toda à esquerda,... vá mais um pouco... Um bocadinho mais. Chegue mais o rabinho para a ponta da marquesa. Agora passe para a mesa. Calma, devagar. Venha mais para baixo. Isso. Agora endireite o tronco para este lado. Estique o braço esquerdo, cuidado com a agulhinha!!! Agora coloque o braço o direito ao longo do corpo.

- O direito sai da mesa- observou outra enfermeira. A Drª Isabel é gordinha. Temos de arranjar uma espécie de tala para o braço caber na mesa.

- Deve estar a brincar! - disse Isabel, no meio de uma gargalhada.

- Não, Drª, é que a equipa médica tem de caber toda desse lado e o seu bracinho também. É muita coisa, sabe. E para mais um dos cirurgiões também ocupa muito espaço.

-Ah! Estou mais descansada. Logo vi que o problema não me era intrínseco. Afinal é uma questão de logística da equipa médica.

Isabel, apesar das suas formas redondas e dos seus cinquenta anos, era uma mulher bastante feminina que gostava de mostrar as suas formas, de provocar com as suas curvas e extra-curvas. Achava-se interessante, com alguma piada, sentido de humor, era descomplexada e dona de uma auto-estima capaz de ombrear com a de uma Miss América saída de uma clínica de lipoesculturas. Enfim, uma mulher descontraída, sorridente, cativante.

Apesar das talas para a mesa de cirurgia ou das picadas para encontrar as veias invisíveis, estava relaxada, sorridente, bastante auto confiante, atendendo à situação em si, e obedecia, sem pestanejar, a todas as indicações que as enfermeiras que davam.

Afinal, o que se propunham fazer com o seu corpo para ela eram peanuts. Coisa pouca, em princípio iria apenas retirar um quisto mamário.

Mulher calejada, useira e vezeira em situações cirúrgicas, amiga fiel do bistúri, por mão própria ou alheia, ah! mais corte, menos corte, desde que pudesse continuar a usar os seus decotes, mostrar o contraste da sua tez leite com os ondulado do seu cabelo negro, tal como o da sua avó, nada lhe faria qualquer impressão.

Chegou a equipa médica, a qual soltou as gracejolas da praxe, às quais Isabel respondeu, de igual para igual e, mal o anestésico entrou no soro desejou boa sorte à equipa, fechou os olhos e, sem perder tempo, correu na direcção àquele túnel vazio, oco, isento de gravidade, mas que a puxava com uma força inexplicável a que ela também, inexplicavelmente, cedia.

Who cares?

2011-07-26T22:30:00.000+01:00

"Swallows the poisoned apple"

Paula Rego

A direcção do olhar

2011-07-26T10:43:00.000+01:00

"Há quem seja feito de passado, quem viva de histórias guardadas a que chama recordações. Há quem caminhe sem sair do mesmo lugar. Passam os dias, os anos e um dia quando o final se aproxima, não o aceita porque não caminhou para ele. Só então se dá conta que não tendo passado pelo tempo, o tempo passou por si.

Não adianta negar, não adianta parar o tempo só porque nós parámos no tempo; ele prossegue alheio à nossa vontade. Passa como tivesse asas de vento. E quando reclamamos da sua rapidez, responde-nos com altivez : "O tempo é igual para todos, uns vivem-no com o olhar preso no que passou, na infelicidade que viveram, outros têm o olhar apontado para o futuro, aproveitam cada instante para procurar a felicidade que ainda não alcançaram."

E porque o tempo continua a passar, não se esqueçam de escolher a direcção do vosso olhar."

Adaptado do post.it publicado em Pós de bem querer

Liberdade ou Morte!

2011-07-25T20:31:00.000+01:00

O grito

Eduard Munch

En français

2011-07-17T23:36:00.000+01:00

É SEMPRE AQUELE COM QUEM ESTAMOS...

2011-07-12T00:53:00.000+01:00

Um dia afirmei, peremptoriamente, que sabia que nunca viria a ser o "love of your live" e que quase tinha a certeza que tu jamais serias o meu "love of my live".

Pensava, então, que a idade que tínhamos (ou temos) nos impedia de tecer todas as cumplicidades que constroem o "amor de uma vida"; ou que o tempo que teríamos pela frente não seria suficiente para nos rirmos de todas as histórias, cantar todas as músicas e ainda construir a nossa história, sem histórias, como tu sempre me pediste.

Um dia, quando tinha quatro anos e umas longas tranças pretas, afirmei, convictamente, que quando crescesse iria ser médica e descobrir a cura para os ataques do coração.

ILY

E se os "futebóis" pagassem a crise?

2011-07-04T18:36:00.000+01:00

Ontem, enquanto me deliciava com uma sardinha assada e uma salada de pimentos, dei por mim a pensar:

Os 85 milhões de euros que a falta de carácter do meu ex muito querido e admirado AVB associada a carteira recheada do Sr. Abramovich do Chelsea largaram nos cofres do FCP, mais uns tantos milhõezitos que o bigboss do Real Madrid pode largar pelo Coentrão, no SLB, já dava para evitar que uns quantos pensionistas levassem o corte anunciado dos 50% no seus subsídios de Natal.

Por esta ordem de ideias, se uma mão cheia de "talentos" futebolísticos vale quase tanto como 20% dessa medida extraordinária, se vendêssemos a Selecção Nacional de Futebol, mesmo em saldos, ao Quatar, ao Bahrain, aos Emirados Árabes Unidos, ou mesmo ao Chelsea (ou ao Real Madrid, quem sabe), com treinador, relações públicas (Eusébio), patrocinadores (Galp e Sagres), e os todos os outros cromos difíceis, será que não conseguíamos o equivalente para pagar a nossa dívida pública?

Aposto que sim!

2011-06-29T21:18:00.000+01:00

Vivo obcecada com isto!!!
Estou limitada a um pãozinho por dia (96cal), ao pequeno almoço. Ora, se tomar o pequeno almoço dia sim dia não, e no dia sim comer o meu adorado croissant sem recheio (192cal), será que se nota muito na balança?

Enjôos ciclicos

2011-06-26T21:11:00.000+01:00

Uma amiga que conheci há um par de anos atrás e à qual acho um enorme piadão pelo sentido de humor que tem e pela capacidade de para falar de coisas sérias como quem conta a história da Carochinha a um primeiro neto, contou-me uma anedota. Não tenho jeito nenhum para estas coisas, mas esta era mais ou menos assim:

" Um marinheiro de longo curso cada vez que estava para embarcar ia à farmácia e, seguindo a velha máxima, aviava-se em terra. De uma primeira vez lá comprou, então, duas caixas de preservativos e três caixas de pastilhas Rennie. E foi para o mar.

Passado algum tempo, antes de tornar a embarcar, retorna à mesma farmácia e vá de reforçar o stock: três caixinhas de preservativos e quatro de Rennie. E fez-se ao mar.

Mais tarde, antes de tornar a embarcar, volta à mesma farmácia, para realizar a mesma compra. Eis senão quando o farmacêutico, profissional experiente e zeloso, atento aos consumos exagerados de certos fármacos, lhe pergunta:

- Ó caro amigo, desculpe lá intrometer-me na sua vida, mas se enjoa porque é que insiste?"

Sonho e Alma vendem-se: 15 M€ mais uns trocados

2011-06-22T13:01:00.005+01:00

Eram duas da manhã e andava às voltas na cama.

Volta para um lado, volta para o outro... volta para a esquerda, para a direita, para cima, para baixo. E sempre, sempre, o fulaninho na minha cabeça. Há que anos um gajinho não me dava a volta ao juízo desta forma, me tirava o sono desta maneira!!

Mas será que sou só eu que ainda acredito em contos de fadas, em amor incondicional, em sonhos?

Sou uma professorazinha como tantas outras, por este país fora, que viu a carreira ser negociada e (re) negociada pelas sucessivas ministras. Passei do 8ª escalão para o 6ª, num abrir e fechar de olhos. Concretizando, se há cinco anos atrás me faltavam cinco para atingir o topo da carreira, agora faltam-me para aí uns doze, bem medidos. Dito bem e depressa, em meia dúzia de anos trabalhei para perder uma dúzia deles. Perdi autoridade junto dos meus alunos, credibilidade junto da sociedade em geral, poder de compra. Ganhei mais cabelos brancos e muitas e muitas horas de trabalho. Mas não desisti da escola pública, do meu país, da minha escolinha, dos meus meninos, da minha equipa.

Nasci numa família de sportinguistas e, à excepção do meu filho mais velho que aposta ser do contra em tudo e se fez águia, os outros meus filhos seguiram a tradição. Mas eu não! Sou FCP com orgulho, remo contra a maré, aguento firme o elitismo clubistico e quando me apontam o dedo às "tripeirices" linguísticas, eu devolvo-lhes com os resultados que para mim mais não são do que "tripeirices" de coesão, de trabalho, de espírito de equipa, de amor à camisola.

Apoiei o AVB desd o primeiro segundo. Feelings... senti que iria fazer o meu FCP reviver 89 e os anos de Mourinho. Sentia-o um dos nossos.

Quando recebi a sms da Vodafone a anunciar a transferência dele para os "bifes" gelei, enregelei. Orfei, de ficar órfã.

Este gajinho, que ainda não se livrou dos cueiros, pode ser um bom treinador, não duvido. Pode saber exercer uma influência magistral sobre a psique de um balneário, concordo. Mas saberá o que é carácter?

Deixa-se uma equipa (a dele, o clube dele, a cadeira de sonho dele), a meia dúzia de dias de começar a preparação da época, por uns bons milhares? Nem que fossem uns muitos bons milhões!!

Epá, AVB, vai pastar caracóis e aprender a ser Homem!!

VENDIDO!

LIBRERO (não de livros, mas de libras!)

Caminhadas

2011-06-13T18:21:00.000+01:00

P.S.: Pelos meios técnicos, da era da pedra lascada, (a câmara do meu telemóvel, com 3.2 MP), apresento desde já as minhas desculpas.

Romantiquices

2011-06-09T23:08:00.000+01:00

Há uns bons pares de anos atrás, aprendi, nos livros da Vida, que nunca deveríamos dizer NUNCA.

Pensando melhor, acho que foi num filme do 007, o "Nunca digas nunca".

Bom, lições à parte, fica a Dionne Warwick, com este convite a um slow à luz das velas, como nos tempos das juras dos amores eternos.

P.S.: Tão amarga que eu estou hoje:))

Divinal - White chocolate and nuts

2011-06-08T20:20:00.003+01:00

Hoje descobri esta nova delícia.

Recomendo!

FMR

2011-06-07T22:08:00.003+01:00

Como disse a Mafalda, tenho a certeza que fizeste "boas viagens"; como desejou o Afonso, estou certa que estás melhor, aliás, onde estás a doença, tal como as malvadas restrições alimentares, são coisas do outro mundo mesmo!

Sei que inveja é coisa feia, mas enquanto as tuas pernas se tornaram leves que nem asas, eu arrasto as minhas, mesmo com temperaturas perto dos 25ªC; enquanto saboreias as tuas bebincas e os teus pratos de bacalhau, eu olho, pelo canto do olho, as fatias de bolo de chocolate com 800Kcal cada. Aprendi a comer com os olhos. Fecho a boca e mexo, mesmo sem poder, as pernocas, tudo em nome de mais uns anitos de vida, a aturar ora uns Sócrates, ora uns novatos, com a mesma idade que eu, mas muito menos curriculo. Ah!, não sabes? O PPC ganhou as eleições, é verdade. Foi uma razia à moda antiga! O PP do PP também subiu e o Paulinho ainda inchou mais.A esquerda, ou lá o que isso quer dizer, quase desapareceu do mapa e o PS vai a votos. Mas o teu favorito não se chegou à frente. Perfilam-se, apenas, as candidaturas do Seguro e do Assis, por enquanto. O Cavaco está cheio de pressa em dar posse ao Coellhito, já quer que o menino comece o estágio de PM na próxima reunião da CE. Nunca o vi com tanta pressa. Entretanto vai vetando os últimos diplomas da última legislatura.

Não sei onde se meteram os votos dos manifestantes que encheram a Avenida na manif da Geração à Rasca. Ou a tradição já não é o que era, ou os gaiatos acharam que o dia estava bom para o surf e esqueceram-se que o protesto se faz também e, sobretudo, nas urnas.

Hoje não fui. Não estive presente naquele sitio e naquela hora especiais, mas sei que não ficaste zangado. Sei-te, sinto-te presente em todos os momentos e também sei que tu sabes que eu o sei.

Vou dando notícias, embora tu não precises de mim para saberes das novas, verdade? Vê lá se metes umas cunhas aí em cima, ao big boss, aqui pela famelga toda, que isto agora vai ser mesmo a doer...E, como disse um deles, um até logo, até sempre, até já , (até breve).

Republicanices

2011-05-29T00:43:00.001+01:00

e reparem que a Sua Majestade bebe água!!

P:S: Pior do que esta (discursar durante o hino) foi o Marocas indicar o caminho a Sua Majestade através de "toques" nas costas. Não sabia que as costas de Sua Majestade eram intocáveis.
Coisas de republicanos, laicos e socialistas...

O meu caso sem Facebook

2011-05-27T18:03:00.002+01:00

Foi já há algum tempo, há um bom par de anos atrás ou talvez mais, mas nunca escrevi sobre tal, nem escreveria, pois, como diz a canção, recordar é viver, é há coisas que nem mesmo eu, com todo este ar desempoeirado e esta forma leve e fresca de combater as dores prenhas da vida, consigo viver duas vezes.

Agora, de um momento para o outro, eis que me entra pela casa adentro, cada vez que ligo o PC, ou a televisão ou abro um jornal (ainda tenho o hábito de os ler em papel, vá-se lá saber pq...), uma execrável história de um filme colocado no facebook, sobre uma cena de violência sobre uma adolescente.

Há dois/três anos atrás, uma amiga minha convidou-me para tomar o pequeno almoço.

Enquanto se encaminhava para o meu café preferido, disse-me que tinha uma coisa a contar-me sobre os meus filhos mais novos. Com muita calma, pé-ante-pé, depois de parar o carro, contou-me que um grupo de rapazes de cor mais duas raparigas tinham feito uma espera aos meus filhos e dado-lhes uma sova, dois dias antes. Que tudo tinha acontecido à saída da escola, perto da mesma, cerca das sete da tarde (no Inverno). Que tudo se tratava de ciumes por causa de um rapaz que andava atrás da minha filha e a suposta namorada havia tratado de arranjar maneira de a afastar dele. Que a rixa começara quando as duas raparigas esperaram a minha filha numa ombreira dum prédio, a puxaram pelo o cabelo e a começaram a agredir. Que o irmão, que a acompanhava de volta a casa, intercedeu a favor de irmã, quando o grupo de rapazes de cor, apareceu e começou a agredi-lo, também. Que a isto só parou porque chegou alguém (um adulto) e perguntou o que se passava, o grupo "contratado" fugiu e os meus filhos foram conduzidos até à porta de casa por esse "alguém".

Não queria acreditar no que estava a ouvir. Recusava-me acreditar no que acabara de ouvir. Não podia ser! Os meus filhos? Não, não pode ser!

Pedi à minha amiga que me levasse até à escola deles. Interrompi-lhes as aulas. Agarrei-me a eles a chorar, mal os vi. Depois, olhei-os de alto a baixo, trouxe-os para casa, quis ouvir da boca deles o que se tinha passado. Aliás, queria ouvir que tudo o que a minha amiga dissera era um engano. Mas não. Tudo tinha sido assim, era verdade. O pai sabia e o corpo deles mostrava que sim.

Não consigo descrever o que senti, porque não há palavras para descrever tamanha revolta, tamanha indignação, tamanha impotência. Todos os meus problemas se relativizaram; todos os problemas do mundo se amesquinharam; aquela agressão bárbara não me saía da cabeça noite e dia. Apresentei queixa na polícia, mas não sabia nomes dos rapazes, ...não chegou ao DIAP.
Quanto às raparigas, alunas da mesma escola, apresentei queixa na escola e também na PSP, mas eram menores e em ambas as situações não havia testemunhas.

Agora, quando vi esta gravação que colocaram no facebook a abrir telejornais... .Dói, mas dói mesmo.
Nem quero imaginar a dor daqueles pais. Eu só vejo se me apanharem distraída.

Disse.

Músicas da nossa vida

2011-05-22T13:24:00.000+01:00

A minha música preferida de todos os tempos é a SHE. É tão preferida, mas tão preferida mesmo, que acho que se um dia tiver um yate, ou um jactozinho, lhes vou pôr o nome de SHE.

Mas isso toda a gente já sabe. Vero?

A seguir vem uma outra, bem velhinha, mas que marcou uma fase da minha vida.

É esta:

Por vezes dou por mim a ouvi-la e ouvi-la e ouvi-la e ouvi-la e ouvi-la...

E vocês, qual a vossa música preferida?

A mulificação

2011-05-20T19:54:00.002+01:00

A verdade é que já vai no 6º ano consecutivo, mas a verdade também é que só agora me bateu à porta.

E outra verdade mais verdadeira ainda é que, como diz o povinho, só quando nos bate à porta é que sabemos como elas amargam, ou doem, ou lá como queiramos chamar.

Não, não é a crise.

É a "mulificação" que fizeram de nós, profs., com esta "estória" das provas de aferição.

Ai não sabem?

Então eu conto.

Os alunos foram prestar provas que não servem para mais nada senão que para aferir o sistema que todos nós sabemos que está mais do que desaferido por natureza.

Depois, nós, profs, somos chamados a umas reuniões onde nos são comunicados códigos de aferição (nunca cotações). Desde que o aluno saiba pintar de azul o céu e de verde a terra, tem direito à atribuição de um código. Se pintar sem ultrapassar o risco do horizonte, o código começa por 3, se ultrapassar em 3 milímetros, o código começa por 1, mas se ultrapassar em um milímetro, o código começa por 2. E outras coisas assim, por ai fora, que nós, profs, não podemos discordar, temos de aferir com todo o cuidado e rigor, a bem da nação.

O mais interessante é que a par de 45 provas de aferição, com uma média de 40 perguntinhas cada, para codificar, temos as nossas aulinhas para preparar e para leccionar, os nossos testes para fazer, aplicar e também corrigir, mas estes vão contar para a nota do menino e ainda uma dezena de manuais escolares para escolher, com todo o cuidado e rigor, pois vão vigorar nos próximos seis anos.

Ah! esqueci-me que também continuamos a tentar ter vida própria, mas só tentar, claro.

Hã? O quê? Quanto nos pagam a mais? Mas não leu lá em cima "mulificação"?

Eu sou D.U.R.O.!

2011-05-15T12:49:00.000+01:00

Ao fim e ao cabo, depois de facadas e ataques bombistas radioactivos, venci o intruso, o bicharoco maldito e juntei-me aos bravos D.U.R.O's.

Doentes que
Ultrapassaram
Realidade
Oncológica

É caso para dizer: Não venham eles, mas se voltarem, vou vencê-los!

Ontem adormeci assim...

2011-05-09T17:28:00.001+01:00

Há dias assim...

2011-05-07T18:34:00.001+01:00

Hoje é um deles...

O amarelo fica-me bem...

2011-05-05T20:26:00.001+01:00

Ao passar junto do Estádio de Alvalade, começo a ouvir um barulho semelhante a um bombardeiro.

Será que o SCP contratou o André Vilas- Boas?

Será que a Al-Qaeda retaliou?

Será que tenho um Concorde a cair em cima de mim?

Nã... é tão somente um pneu furado, coisa pouca, na segunda circular e a hora de ponta!

Manual de instruções:

- pega-se no telemóvel e telefona-se para a primeira figura masculina que vem à cabeça (o papá)

- saí-se do carro, procura-se o triângulo e o colete no meio da confusão do porta-bagagens

- veste-se o colete

- coloca-se o triângulo a 10m de distância

- encostamo-nos ao carro, com o nosso melhor sorriso e espera-se que algum cavalheiro se ofereça para acudir, enquanto se forma uma monumental fila na 2ª circular

- 2 minutos depois,... voilá

Só que para azar dos távoras, o pneu suplente estava também furado.

Seguindo o plano B do manual de instruções:

- Telefona-se novamente ao papá

- Chama-se o reboque

- e espera-se.

Entretanto, aprecia-se a confusão que um pneu furado consegue criar na dita artéria de circulação da capital,

acena-se para as câmaras de vigilância e controle do trânsito, falamos com as sucessivas brigadas da autoridade que vão chegando, avaliamos o parque automóvel (em altura de crise), que vai desfilando à nossa frente, e testa-se o efeito que uma lady vestida com um colete amarelo fluorescente causa no transeuntes.

Ah! depois de tudo, deixei o triângulo esquecido no meio da 2ª circular.

Just another day...

2011-05-01T21:43:00.001+01:00

Dizem que hoje, por ser o primeiro domingo de Maio, foi dia da Mãe.
Foi mesmo?

Parabéns , filhota!

2011-04-29T22:12:00.002+01:00

Não me lembro que palavras se usam nestas ocasiões...
É a terceira vez, em três anos. Mas esqueci as palavras e perdi-lhes o rasto.
Ainda ontem era algo que mexia dentro de mim e hoje já é minha menina linda que atinge a maioridade.

Parabéns, filhotinha.

BACK TO THE WORK!

2011-04-29T21:52:00.001+01:00

E não é que até foi fácilzinho?
A voz, habituada ao descanso, não falhou e a emoção, por ver aqueles olhinhos brilhantes esteve presente, como sempre.
Et voilá, ... era tudo quanto precisava.

PRESENTE DE PÁSCOA

2011-04-20T22:41:00.000+01:00

"Eu queria ser astronauta,
O meu país não deixou,
Depois quis ir jogar à bola,
A minha mãe não deixou.

(...)

Ó meu anjo da guarda,
Faz-me voltar a sonhar,
Faz-me ser astronauta,
E voar...

Assim estou eu....

Queria ir para o Algarve, mas o S. Pedro não deixou;
Queria ir aos Açores, mas o S. Sócrates não deixou;

Mas o meu anjo da guarda fez-me voltar a sonhar;
fez o FCP ir à Luz e ganhar!

Mensagem doce

2011-04-18T17:23:00.002+01:00

Há um voo que faço em cada madrugada. Abro as asas da esperança e vou até ao ninho que um dia sonhei ser o meu leito de ternura. Nele busco incessantemente vestígios da sua presença. Quem sabe veio por entre as nuvens escuras, quem sabe veio no embalo do vento visitar o meu ninho e nele deixou uma pena branca de paz e de alento. Pouso de mansinho com receio que esvoacem dele os vestígios da sua chegada e da sua partida. Perscruto cada folha que lá coloquei para tornar o mais acolhedor para si. Toco ao de leve cada grão de terra que o vento norte deixou na sua demanda. Sondo a brisa, quem sabe as suas asas tenham ensaiado algum voo de coragem até ali, mas no ultimo momento hesitaram e partiram sem chegar a pousar.

Quedo-me em silêncio, um silêncio que antevê a queda duma lágrima sobre este ninho que nunca foi habitado pelo amor, que nunca foi partilhado por calorosas asas.

Quantas mais estações vou ter que esperar? Quantos mais invernos irão passar e destruir o ninho que em cada primavera reconstruo para te receber? Talvez seja tempo de partir, talvez seja tempo de construir outros sonhos para sonhar. Talvez seja tempo de ensaiar novos voos, enquanto as asas ainda mo permitem…

Texto recebido por e-mail

A Fraude

2011-04-17T21:15:00.000+01:00

"Bem...bom... não foi bem assim... vamos lá ver... estava longe... não foi isso que quis dizer...
Nunca quis cargos de destaque, de protagonismo.
... Tudo não passa de um mal entendido... não gostei... tudo não passa de uma celeuma desnecessária
Só quero servir Portugal!"

E o realejo diz...

2011-04-13T15:38:00.001+01:00

Ai ontem tirei barriga de misérias...

Vesti as minhas piores calças de ganga, calcei uns todo-o-terreno velhinhos, coloquei ao pescoço uma echarpe montes de colorida e já bem esgaçada pelo tempo e ´bora lá que se faz tarde, rumo às Portas de St Antão para ver e ouvir a Simone.

Lá chegada, pelas nove e tal da noite, sozinha, mas em boa companhia, no meio da multidão, perguntei:

"Olhe, se faz favor, o Coliseu é para cima ou para baixo?"

"É para cima, minha senhora, logo depois da cruz verde"

Então se é para cima, subamos!

E foi sempre a subir, a subir, a cantar e cantar, a pular e pular, .... porque é a Vida e ela é bonita, é bonita e é bonita e o o porque o realejo diz que eu serei Feliz!

Obrigada a quem me ofereceu o bilhete e obrigada a ti, Simone. És mesmo uma Dragoa!

Mensagem do Tejo

2011-04-12T18:31:00.007+01:00

O Tejo, o rio, mandou-me um e-mail que tinha como assunto "MENSAGEM DO TEJO" e dizia assim:

Agora que tens o mar por companhia
Esqueceste este velho rio, chamado Tejo
E como ele se entristece sem ti.
Nas suas águas solitárias pela tua ausência
Reclamam num tímido murmurar de maré.
Esqueceste que foi ele quem uniu as margens
Aquela de onde vieste e aquela onde estás.

Que triste está o Tejo
Sem ver o teu olhar
Sem ver o teu sorriso
Sem respirar o teu ar.

Tolices de um velho rio dirás, numa gargalhada traiçoeira.
Mas que queres formosa donzela se nestas águas frias bate
o mais quente e saudoso coração?

Ah!, querido Tejo, não sejas ciumento. Sou tua filha, nascida e criada as entre as tuas margens, mas até os rios correm para o mar..., verdade?

CAMINO

2011-04-10T21:41:00.002+01:00

"La vida é bella" fez história. Muitas lágrimas correram nas salas de cinema à medida que aquele pai inventava estórias para esconder do seu "picollo" a dura realidade do campo de concentração. Porque aquele pai desempenhava tão bem a sua função de pai, em situações tão limites,o mundo siderou e o filme encantou.

Mais recentemente, "Precious", a história verídica de uma jovem 16 anos, chocou. "

Precious" uma jovem iletrada, obesa, violada pelo pai, abusada física e psicologicamente pela mãe, consegue reunir força e coragem para ultrapassar todos os obstáculos, estudar e criar o seu filho recém nascido. Comoveu, sem dúvida.

Este ano, "Biutiful", é o drama de um homem, e pai, praticamente família única de seus filhos, que de um dia para o outro descobre estar às portas da morte. Os receios, as dúvidas, a angustia de os deixar... Tremendo.

Não sei se por estar blindada por tanta coisa que me tem acontecido, ou por ser mesmo mazinha, coração de pedra, mas o que é certo é que nenhum destes me fez correr alguma lágrima, nem sentir um nozinho na garganta ou um leve aperto no peito.

São coisas...

Hoje fui ver "Camino".

Quando o filme acabou, apenas disse à pessoa que me acompanhava: " Não digas nada".

Nada conseguia dizer perante o que acabava de ver.

Sentia o tal aperto no peito, e esse nó na garganta. As lágrimas ameaçavam saltar a todo o momento, bastava uma palavra ser dita ou um suspiro ouvido.

Tal como sei que, felizmente, existem pais como o da "Vida é bella" e o do "Biutiful" e, infelizmente, mães e pais como o da "Precious", existem muitos e muitos como o da "Camino".

No entanto há uma diferença. Enquanto que os pais da "Precious" são vistos como pessoas não saudáveis e inaptas para educar, os da Camino (a mãe) são vistos como exemplo da sociedade.

Mães/Pais que fazem acreditar que no sofrimento é que está a redenção, o exemplo a seguir, que é através do sofrimento que se atinge a perfeição do próprio e dos outros; adultos que educam crianças nestes princípios, que lhes castram os sonhos da infância e da adolescência, será que diferem muito dos pais de "Precious"?

CAMPEÕES!!

2011-04-08T21:15:00.000+01:00

Mais vale tarde que nunca.
Aqui está a minha homenagem ao meu FCP!

BLUES FÚNEBRE

2011-04-08T14:07:00.001+01:00

Nunca me dei bem com calor excessivo (entenda-se mais do que 25º), com sol em exagero (isto é, nem uma nuvenzita a pintar o céu).

Como se isto não chegasse ligo a TV e só ouço nomes começados por "Fs". Ele é FEED, ele é FMI, ele é Fitch, ele é ... é Funeral.
Foi exactamente isso que me veio à memória, de tantas vezes ouvir aquele som do F.
Numa destas noites em que o sono não chegava, atormentado por tantos Fs que me ...fraquejam a alma(o que é que pensavam que eu ia escrever, hem?), pus-me a ver "Quatro casamento e um funeral".
Às duas por três, surge este poema:

BLUES FÚNEBRE

Parem todos os relógios, desliguem o telefone,

Impeçam o cão de latir com um osso enorme,

Silenciem os pianos e ao som abafado dos tambores

Tragam o caixão, deixem as carpideiras carpir suas dores.

Deixem os aviões aos círculos a gemer no céu

Rabiscando no ar a mensagem Ele Morreu,

Ponham laços crepe nas pombas brancas da nação,

Deixem os sinaleiros usar luvas pretas de algodão.

Ele era o meu Norte, meu Sul, meu Este e Oeste,

Minha semana de trabalho, meu Domingo de festa

Meu meio-dia, meia-noite, minha conversa, minha canção;

Pensei que o amor ia durar para sempre: foi ilusão.

As estrelas já não são precisas: levem-nas uma a uma;

Desmantelem o sol e empacotem a lua;

Despejem o oceano e varram a floresta;

Porque agora já nada de bom me resta.

W. H. Auden

Escusado será dizer que o filme acabou e eu esqueci os malditos Fs, mas fiquei a matutar noite dentro...sem sono, sem vontade de dormir.

Por que será que só damos o real valor a uma pessoa quando a perdemos? Por que temos que perder para aprender o valor real de algo ou de alguém?

Olho para a minha mais assídua companheira destes últimos tempos, a Julieta, uma gata de três patas, já com 15 anos, marrequinha, chatinha, mimadinha, mas má como as cobras. Farto-me de reclamar as dentadas que ela me dá, do pêlo que ela larga, das madrugadas que ela me rouba com o seu miar de bebé mimado a reclamar por colinho...

Mas quando ela se for...quando ele se for "Parem todos os relógios, desliguem o telefone..."

Forty 7 or Seventy 4????

2011-04-05T14:17:00.000+01:00

Pois é, pois é, estão cheios de razão! Já reclamaram que o meu SHE anda votado ao abandono.

Nada disse sobre o meu aniversário; não me manifestei sobre a vitória do meu FCP na escuridão da Luz; não comento a desgraça engraçada a que o meu segundo clube (SCP) chegou, nem a malfadada história que se repete do nosso destino inglorioso enquanto Nação que outros mundos deu ao mundo...

Pois não... é verdade.

Gozo os meus últimos dias de férias, reflicto (mas não sobre o acordo ortográfico) e perspectivo o meu retorno (para breve) ao trabalho, após mais de um ano de ausência.

Vagueio entre o mar e os poetas, entre o antes, o agora e o depois.

E querem saber o resultado? No dia em que festejei o meu aniversário, alguns dos presentes interrogavam-se se as velas estariam na posição correcta, isto é: 47 ou 74?

Estou mesmo bem conservada!

"E o coelhinho foi com o pai natal e o palhaço no comboio ao circo”

2011-03-24T16:11:00.001Z

Hoje fui tomar o pequeno almoço fora, a um sitio baratucho, onde, supostamente, os empregados são todos barbaramente explorados, sacrificados, emocionalmente coagidos a aceitarem trabalhar sabe-se lá como e quando, à hora da missa, ou no dia da folga do marido, sem ter direito a abrir a boca. Sim, porque isto de abrir a boca, ou mesmo os olhos, ou mesmo que um suspiro mais profundo à hora de tomar conhecimento do horário do turno da semana seguinte, tornou-se "motivo atendível" para despedimento.

Ai ainda não se tornou? Têm razão! Essa do motivo atendível era a do Sr. Coelho. Mas se não se tornou, a caminho vêm...

Mas dizia eu que hoje fui tomar o pequeno almoço a um sítio dos "motivos atendíveis" à paulada. Tomei o pequeno almoço no Continente, de Oeiras.

Espantosamente, o empregado que me atendeu estava terrivelmente bem disposto (ao contrário de mim, que regressava de uma consulta de ginecologia). Era :

"Mais alguma coisa, meu amor?",

" Gosta assim do galão ou quer mais clarinho, minha querida?",

"Já vai a caminho, meu amor",

"Precisa de colherzinha para o copo de água, minha cara senhora?"

"Que mais esperamos aqui, meus doces?"

Eu estava parva. Pensei, pensei e nada me ocorria que justificasse aquela alegria toda. Fim do mês, emprego mal pago, hora de aperto no trabalho, crise no país, (claro que o meu pensamento não se imiscuiu na vida privada do senhor..., ora bem).

Por fim, disse à AI que também observava o mesmo:

- Cá para mim aquele ali, é adepto do Coelhinho da Páscoa...

Ora embora eu não goste nada, mas mesmo nada, de estar congelada na carreira, de ter o vencimento cortado, de pagar mais pelos medicamentos e pela alimentação, de (não) pôr gasóleo no carro, a preços proibitivos, de tudo isto e mais alguma coisa.... de Coelhinhos da Páscoa também não. Nunca acreditei neles, tal como já não acredito no Pai Natal.

Doces PECs

2011-03-22T17:58:00.000Z

Começo a enfrentar um problema tremendo. Tremendo mesmo.

Mesmo PECaminoso. E já passou do IV... acho que já perdi a conta aos PECados que cometi.

Um PECado aqui, outro PECado ali, mais outro PECado acolá e de PECado em PECado eu vou andando, ou melhor, arrastando, até não poder mais.

Todos os dias prometo não PECar mais, mas eu lá consigo!! Isto de PECar está-me nas veias, o sangue puxa-me para os PECados, os PECs, como eu lhes chamo, para abreviar a situação.

São os PECados de freiras recheados de doce de ovos e açúcar, são os doces PECados com gila e amêndoa, são os PECados italianos na forma de espuma de leite, café, chocolate e natas, são os PECados franceses como escorpiões folhados, estaladiços, a chamar por mim, são os PECados tipicamente portugueses do enchido do porquinho preto ao néctar do Douro...

Mas agora decidi erradicar todos os PECs da minha vida. De vez e de uma forma imPECável.

Num acto de contracção (ainda e sempre com c) das despesas e de comunhão com o legítimo,verdadeiro e único PEC IV, de contrição pelos PECs todos a que sujeitei o meu pobre ser, mas não de contradição pelo ser perfeito que almejo alcançar, a partir de amanhã iniciarei uma caminhada matinal, diária, de 45min, faça chuva ou faça sol.

Dedico todo o sofrimento desta caminhada, todo o sacrifício a que me proponho, à erradicação de todos os PECs que pelas bocas imundas e desesperadas deste país proliferam.

Reflexos inconvenientes

2011-03-19T20:16:00.001Z

Há uns tempos caí o que me obrigou a andar uns tempos de muletas, depois ao pé coxinho e, finalmente, muito a medo, sempre com muito cuidado para não pôr o pé em ramo verde. Até hoje esse cuidado está bem presente.

Depois veio o bicho e as facadas. Cada vez que chegava da faca vinha sem fôlego. Então, para além do medo de pôr o pé em ramo verde, ainda tinha a chatice de ter que pedir licença a um pé para mexer o outro.

Como sempre fui uma mulher prática, resolvi, literalmente, pendurar-me, dar o braço, a quem estivesse por perto.

Se era a filhota, era a filhota, se era a sobrinha, que fosse a sobrinha, ou a amiga de longa data, ou a de curta data ou o papá, ou....

Menos num: o meu filho Carlos! Sim, esse nem um encosto permitia!! "Oh mãe, oh mãe, não venhas com essas coisas!!"

Pronto, quando estava só com ele, outro remédio não tinha do que olhar melhor para o chão, andar devagar, devagarinho, sempre atrás dele, como fêmea árabe atrás de seu macho.

E lá andei eu, quase durante dois anos, pendurada ora num, ora noutro.

E de braço dado corri montes e vales, praias e arraiais, subi zimbórios e desci a grutas.

O pé sarou, o bicho deu tréguas, mas o raio do reflexo instalou-se, passou mesmo a reflexo condicionado, não precisa de tocar a campainha como o cão do Pavlov, basta sentir um bracinho livre por perto e zás, lá vai o meu entrelaçar-se!

Só que agora, que já não sou uma doentinha coxa ou uma coitadinha com um intruso a devorar-me as entranhas, vieram-me dizer que este meu reflexo cai mal. Há pessoas que me vêem de braço dado a outras e sentem-se incomodadas. Mas é que se sentem mesmo, amuam, cortam as falas. ..

Devem pensar que estas coisas se podem pegar, ou, outra hipótese, que eu posso comer o braço no qual vou "pendurada".

Cá pra mim são todos uns invejosos/ciumentos, mas eu prometo que vou condicionar este reflexo ao toque da campainha do Pavlov, assim também salivo. Giro, não é?

And the oscar goes to...

2011-03-06T14:26:00.001Z

Já se disse tudo e mais alguma coisa sobre o filme vencedor do Óscar para o melhor filme do ano, eu sei.
Já se disse que Colin Firth esteve divinal no papel de George VI, tal como Geoffrey Rush no papel de terapeuta da fala que, a meu ver, merecia bem a estatueta para melhor actor secundário.
O que ainda não disse é que fui ver este filme duas vezes. Acho que nunca tinha feito tal coisa. Mas ontem fi-lo.
E fi-lo não só para poder deleitar-me com o excepcional desempenho do Colin F e do Geoffrey R., mas, sobretudo para tomar consciência de que quando a força de vontade, a persistência, a tenacidade e a coragem se aliam à necessidade não há impossíveis. Mesmo que essa necessidade seja a de reinar sobre dois terços de um mundo em guerra.

Diálogos

2011-03-02T16:27:00.000Z

daqui

Filha- Mãe quero a carta de condução.

Mãe- Acaba o 12º ano e depois falamos.

Filha- Mas o avô deu-te a carta de condução quando fizeste 18 anos, devias fazer o mesmo comigo. Quando acabasse o 12º ano oferecias-me um carro!

Mãe- A mim ninguém me ofereceu carro algum. Sempre comprei os meus carros.

Filha- Mas os tempos são outros...e já que não vou à viagem de finalistas do 12º ano a Ibiza, podias pagar-me uma viagem a Londres.

Mãe- Sim, filha. E a árvore das patacas é onde?

Filha- Eu nunca peço nada a ninguém. Só estou a dizer...

Personagens:

Mãe- mulher da geração do Portugal na CEE, professora do ensino público, mãe e sonhadora.

Filha - adolescente de 17 anos da auto denominada geração à rasca, estudante do 12º ano, área de economia. Ambiciona entrar no curso de gestão de empresas de Universidade Nova e seguir carreira política.

"Geração à rasca"

2011-02-23T16:24:00.003Z

Sinto-me filha de ninguém.

Cria de geração sem nome, sem referência, sem causa, sem mote.

Por alturas de Maio de 68 ainda não sabia ler nem escrever, muito menos que coisas se passavam em França ou mesmo que existiria algo para além de Badajoz da Espanha, donde o meu triciclo tinha vindo.

Um ano depois, em 69, o Homem foi à lua. Foi no dia do casamento da minha prima Lurdes. Mas o que me ficou na memória , nesse dia, foi a conversa sobre uma novidade que as senhoras usavam e, pelos vistos, lhes facilitava a vida. Usavam collants, pela primeira vez, e comentavam a facilidade daquela peça de vestuário.

Como a lua para mim era uma coisa da noite e das histórias da adormecer e as minhas tias diziam que aquilo do Homem pisar a lua era tudo invenção, decidi voltar costas à televisão e ao grupo dos homens e ficar a ouvir as facilidades do uso das collants vs chatice do uso de meias com cinto ligas.

Uns anos mais tarde veio a Revolução dos Cravos, estava eu na 4ª classe e para mim foi dia de festa. Não houve aulas, o meu pai estendeu um porco morto no meio da cozinha da minha avó e, lá em casa da minha avó, juntou-se a família toda, agarradinha à televisão. Perguntavam pelo Spínola, pelo Soares. Eu preferia indagar as entranhas do porco, pois do que se estava a passar nada entendia e nada me explicavam.

Não posso, portanto, dizer que seja da geração que fez ou festejou a revolução de Abril.

Não sou daqueles que levaram com as passagens administrativas pela cara, os anos propedêuticos, os serviços cívicos. Não, nada disso.

Sou daqueles que fizeram o percurso do "certinho e bonitinho", depois da confusão ter acalmado e das experiências da revolução e tentativas de contra-revolução terem serenado. Sou do unificado, do 12º ano e dos números clasus.

Não tendo sido perdida nem achada para essa causa, lembro-me de um dia 12 de Junho de 1985 e do Portugal na CEE.

A partir deste dia foi ver os milhões (não sei de que moeda) entrarem todos os dias no nosso país e o alcatrão cobrir montes e vales, as mega - barragens pintarem de azul o que antes era verde,

O litoral a "litoralizar" e o interior a "interiorizar"; o Alentejo ora litoralizava ora"coutizava",...

Foi ver um país democrático, laico e republicano, onde a classe média e alta quase não se distinguiam, onde todos os seus filhos tinham carrinho, casa, emprego, cursos financiados, férias em Cabo Verde, telemóveis, computadores, plasmas, Ipod,... tudo com fartura e sempre na crista da onda.

Há dois dias, perguntei ao meu filho mais velho, que tem 20 anos, quando é que ele pensava arranjar emprego.Ele respondeu-me:

"Oh mãe, tu não vês as notícias?Não há empregos mãe. E os que há são formas de exploração dos jovens. Eu sou da geração à rasca!"

Calei-me.

Acho que já tenho uma definição para a minha geração:

A geração que teve de tudo, mas gerou a Geração à rasca.

O meu FCP

2011-02-17T20:59:00.000Z

Isto de ver o meu FCP jogar dá-me volta às entranhas...

Não consigo ver, mas também não consigo deixar de espreitar. É qualquer coisa como estar com um "olho no burro e outro no cigano", percebem?

Coloco a mão semi-fechada à frente do rosto e, com os olhos semi-cerrados, fico à espera que os cantos sejam marcados, que os livres sejam cobrados, que as faltas sejam assinaladas.

Sou uma fã sofredora, mas orgulhosa, sobretudo quando vejo publicações destas, totalmente independentes.

Human Planet

2011-02-16T13:32:00.000Z

O Antunes Ferreira enviou-me, por mail, esta delícia.
Vi, revi, tornei a ver.
Não posso deixar de partilhar.
Os comentários deixo-os para vocês...

Parabéns AI !!

2011-02-12T12:13:00.000Z

A menina AI completa hoje a linda e bonita soma de 47 pardacentas luminosas primaveras!
Parabéns à dona da pensão Catita, onde se come bem , cabem generais, gatas e toda a bicharada co(h)abita!

PARABÉNS AI!

FICASTE TÃO BEM NESTA FOTO!!

MIL BEIJOS

Ana da Patagónia

2011-02-11T12:37:00.001Z

A minha querida amiga Pedrasnuas do blog Os meus ensaios brindou-me com este selo e com um novo nome - Ana da Patagónia - .

O selo é um exagero, porque, de facto, o blog não é nada de especial, é uma espaço muito meu, muito próprio. Um caderninho de bordo dos tempos modernos, onde vou debitando aquilo que me vai passando pela minha real gana, ao sabor dos ventos que nem sempre têm norte.

Já à Ana da Patagónia achei um piadão enorme!

A par do meu célebre Volvo S60, a Patagónia é um outro sonho que eu tenho por realizar, que sei que vou realizar, agora mais do que nunca.

E porque agora, mais do que nunca, mereço ser (re)baptizada, porque agora, mais do que nunca, sinto que (re)nasci.

Ana da Patagónia

Respondendo ao desafio

Respondo:
NOME: Ana da Patagónia
MÚSICA: É bonita, é bonita e é bonita!
HUMOR: Digam lá vocês da vossa justiça!
ESTAÇÃO: Inverno bem invernoso!
COMO PREFIRO VIAJAR: De carro, comboio, avião, barco, camioneta, jangada, canoa, trotinete, passarola, viajar, viajar e viajar!!
COR: Azul e bibó FCP!
SERIADOS: Não vejo... Vi a Heidi...Dr. House
FRASE: " Nós somos nós e as nossas circunstâncias"; "Carpe Diem"
O QUE ACHOU DO SELINHO: SÍMBOLO DE AMIZADE E RECONHECIMENTO: Uma forma de nos conhecermos melhor

Vou passar a todos, mas não vou nomear ninguém aqui.

O que é o que é?

2011-02-09T17:50:00.012Z

Com crise, sem crise...

Com verbos, sem verbas...

Com Volvos S40, sem Volvos S60...

Com acordo ortográfico, sem acordos sindicais

Com Cavaco, sem Cavacas

Com Ronaldo, sem Messi

Com André Villas Boas, sem Mourinho

Com PECs, sem(?) FMI

É BONITA, É BONITA E É BONITA!!

Obrigada HELENA

Cá estou eu!

2011-02-06T14:25:00.000Z

Há mar e mar, há ir e voltar!

What friends are for?

2011-02-05T21:00:00.000Z

Sempre ouvi dizer que só vemos, ou reconhecemos, os verdadeiros amigos em duas situações: no hospital ou na prisão.

Bom, a bem da verdade, só nasci (que tivesse dado por isso) uma vez, nada me garante que um destes dias não venha a acordar a ver o sol aos quadradinhos, sem o meu PCzinho ao lado (o que seria o maior dos castigos que me poderiam impor). Aí sim!, aí entraria em profundo sofrimento, crise de dependência somática e psíquica, sem poder destilar o meu veneno contra os que não precisam de nascer duas vezes, ou aqueles que só nascendo uma, mandam e desmandam nos destinos de quem não aprendeu a técnica da pulga ,que se infiltra pelas costuras e só se dá por ela quando pica.

Aí, lá estou eu! Se isto fosse um País de verdade, com polícia de vigilância do estado a sério, já estava dentro! Vê-se mesmo que é uma República das bananas!

O que queria mesmo era dizer que tenho amigos fantásticos; que não fui dentro, não fui ver o sol aos quadradinhos, mas vim irradiando uma charmosíssima radioactividade, para além de um sorriso amarelo, que não assustou ninguém, sobretudo a AI que se lixou literalmente para as radiações.

Aos que passaram pelo SHE e criaram a corrente positiva, aos que deixaram a mensagem de alento no Face, aos que telefonaram e não tiveram medo que as radiações passassem pelo fio invisível da rede móvel, a todos, todos,todos...um GRANDE e sincero obrigada!

À São e à AP pela forma como estiveram presentes, um muito obrigada, sem adjectivação, porque não a encontro...

Melhor do que isto, só mesmo ter a certeza que não volto mais a passar por lá!

P.S.: Um Volvo S60 tb ajudava a recuperar mais depressa...

Cansada, mas não vencida!

2011-02-02T19:46:00.003Z

PELAN LA VIDA

Pintura a óleo de Imma Merino

Imagem do blogue da Helena

O que há

O que há em mim é sobretudo cansaço —
Não disto nem daquilo,
Nem sequer de tudo ou de nada:
Cansaço assim mesmo, ele mesmo,
Cansaço.

A sutileza das sensações inúteis,
As paixões violentas por coisa nenhuma,
Os amores intensos por o suposto em alguém,
Essas coisas todas —
Essas e o que falta nelas eternamente —;
Tudo isso faz um cansaço,
Este cansaço,
Cansaço.

Há sem dúvida quem ame o infinito,
Há sem dúvida quem deseje o impossível,
Há sem dúvida quem não queira nada —
Três tipos de idealistas, e eu nenhum deles:
Porque eu amo infinitamente o finito,
Porque eu desejo impossivelmente o possível,
Porque quero tudo, ou um pouco mais, se puder ser,
Ou até se não puder ser...

E o resultado?
Para eles a vida vivida ou sonhada,
Para eles o sonho sonhado ou vivido,
Para eles a média entre tudo e nada, isto é, isto...
Para mim só um grande, um profundo,
E, ah com que felicidade infecundo, cansaço,
Um supremíssimo cansaço,
Íssimo, íssimo, íssimo,
Cansaço...

Álvaro de Campos

Obrigada a todos (perceptível)

2011-01-28T14:54:00.010Z

Obrigada a todos pelos vossos comentários, pelos globos de ouros, pelas mensagens de estímulo e coragem!
Hoje começa a recuperação!!

The Oscar goes to...

2011-01-27T19:26:00.000Z

Melhor argumento

Melhor realizador

Melhor imagem

Melhores efeitos esp(a)ciais

Melhor banda sonora (SHE)

Melhor relação custo/qualidade

Olha o bicho, olha o bicho - Foto Reportagem

2011-01-26T20:02:00.000Z

Após a 1ª cirurgia, Jan 2010. Rosa de Esperança

Após a 2ª Cirúrgia, Abril 2010. Roxa de desespero

Antes de começar a 2ªfase dos tratamentos, Julho 2010. Florida de ingénua

Após a 2ª fase de tratamentos, 26 Jan 2011 e antes da 3ª. Cinzenta, como o País.

Durante a 3ª fase de tratamento, novamente rosa. De esperança? Não, qual quê! Não houve foi dinheiro para comprar outro pijama!

Já viram o milagre do iodo radioactivo? De manhã estava branca que nem cal, agora estou bronzeada como se estivesse há um mês a banhos, em Monte Gordo!!

Avô

2011-01-25T17:31:00.000Z

Faz hoje 30 anos, avô, que te foste embora.

Não mais afagaste, com as tua imensas mãos, os meus cabelos; não mais derramaste o teu sossego na minha maneira intempestiva de ser e querer; não mais repousei na certeza de que ela não bateria nunca à minha porta, porque bateu e levou-te. Tinha eu 16 anos e foi o dia mais triste da minha vida.

Descansa em paz, avô João.

Hereafter

2011-01-23T15:14:00.000Z

Esta última realização de Clint Eastwood traz à praça pública a velha questão da existência ou não de Vida depois da Morte.

E parece que sim, que tudo indica que sim.

Das experiências de quase morte, aos contactos sobrenaturais ocasionais ou não com os entes desaparecidos, o mestre faz-nos acreditar que existe uma outra dimensão para além desta.

De salientar a excelente interpretação dos miúdos (gémeos) e os efeitos especiais para a recriação do tsunami.

De resto, soube a pouco.

Período de Reflexão

2011-01-21T19:01:00.000Z

Liberdade - Fernando Pessoa por João Villaret

João Henrique Pereira Villaret
(Lisboa, 10 de Maio de 1913 — Lisboa, 21 de Janeiro de 1961)

Amores perfeitos

2011-01-19T20:13:00.001Z

Hoje dei comigo a pensar que Tempo e Amor conjugam-se da mesma forma, no mesmo tempo e com o mesmo nome.

É aquele Tempo que perdura para além do meu tempo; é aquele Amor que fica como o maior de todos os amores, o meu amor mais que perfeito.
Só esses têm nome, conjugam-se da mesma forma, incondicionalmente, em todos os pretéritos passados, perfeitos, mais que perfeitos, futuro, presente, mas sem condicional. Conjugam-se do conjuntivo e no disjuntivo também, independentemente da conjectura, do Indicativo ao Imperativo.
Eles têm nome, aliás, eles têm nomes.

São nomes que resistem ao Tempo, ao Tempo que tudo apaga, que tudo faz desvanecer, que tudo também cura.
Mas estes amores, que rasgaram o meu ventre e machucaram o meu coração, que me fizeram escorrer lágrimas, estes amores, pelos quais me ajoelhei e rezei horas a fio, estes amores ainda doem, mas eu não quero que o tempo extinga esta dor.
Eles são a arma que ele, o Tempo, tem contra mim, confesso, mas não me importo.
Ver esses amores crescer é a forma mais amigável que ele, o Tempo, escolheu para me dizer que passou por mim.
Nuno, Carlos, Patrícia, são também a minha vingança contra ele. É aquilo que perdurará para alem de mim.

FILHOS DA MÃE!!!

2011-01-18T22:36:00.002Z

Nunca fui muito dada a palavrões e contestações e outras coisas terminadas em "ões", mas estes gajos "lá de cima" são todos uns ... Piiiiiiii... FILHOS DA MÃE!

40.000 professores vão para a rua, 7.000 são de EVT e os outros?

Força de Dragão

2011-01-17T22:21:00.000Z

Sou uma tia babada!!

O meu sobrinho João S., a quem sempre chamei o meu bochechinhas está, de facto, um homenzinho. Mas um homenzinho com H grande!

Ainda me lembro quando o ia buscar ao judo, ele sempre muito caladinho sentado lá atrás no carro, com aquelas bochechinhas, mas orgulhoso do seu cinto branco, depois amarelo, depois laranja...

Mas o meu bochechinhas foi crescendo, crescendo, ...

Adquiriu querer e saber.

Adquiriu alma, alma de DRAGÃO, o que me tornou ainda mais orgulhosa, no meio daquela família de águias.

No verão passado apostou nele, com toda a força que os dragões têm e que só nós sabemos.

Encheu o peito de ar e disse "Eu quero ir para o Colégio X.".

O Colégio X é um colégio muito difícil de se entrar, com provas de tudo e mais alguma coisa. Mas ele conseguiu!

E sabem que mais? Depois de conseguir entrar no Colégio X, o meu Joãozinho, no fim do primeiro período, entrou para o Quadro de Honra do Colégio, pelas suas notas e comportamento exemplar.
É de Dragão!
Força, João!!

Dá-me música

2011-01-15T14:08:00.000Z

Hoje entornei o meu galão personalizado sobre o meu croissant cozido por medida, ao ler esta notícia do jornal que acompanha os meus pequenos almoços.

Que grande maestro! Sempre ouvi dizer que quem tem dedos toca guitarra.

Neste caso, porém, não percebo qual a finalidade de lingerie no valor de 1393 euros para pegar numa batuta, mas nunca se sabe...talvez quisesse vestir as meninas da orquestra todas de igual.

Já as caixinhas de charutos Cohiba a 1014 euros cada, em Cuba e noutros pontos do globo, são justificávies. Há falta de batuta, o charuto é sempre um instrumento de charme, de comando.

Em Banguecoque, aperaltou-se na loja da Boss e gastou 5000€.

Queriam que o maestro se apresentasse à frente da orquestra metropolitana com roupas dos chineses?

Pronto, ok. Também não precisava de andar de Limousine, é verdade. Bastava alugar um discreto Mercedes, um Audi A8, sempre poupava uns cêntimos.

E quanto às peças de ourivesaria que comprou e pagou com o cartão da orquestra, aposto que fazia questão de acertar contas quando chegasse, só que estas coisas de jet leg provocam ataques de amnésia. Só não sabe quem não passa por elas!!

Ao todo, em quatro anos, foram 720 mil euros. Mas pelo menos deu-nos música e da boa!!

Direitos adquiridos

2011-01-14T18:41:00.000Z

Mas não era só o que nos faltava???

Afinal a culpa não é da crise, ou seja, directamente da crise. A culpa da crise é do (re) alinhamento da Terra, pois os astros mudaram. O nosso governo foi eleito sob os auspícios de um signo e agora, coitado, levou com um alinhamento astral em cima. Não há governo que aguente!!...

Eu também não. Sempre fui uma Carneiro orgulhosa, para o bem e para o mal. Muito fogo, muito teimosa, muito apaixonada, persistente, impulsiva, tutti, tutti, tutti.

Agora querem-me impingir um Peixes, muita água, a calma em pessoa, o deixa andar...

Não, astros, tenho direitos adquiridos!

Para os curiosos deixo aqui a explicação para esta confusão das mudanças de signos.

NOVOS SIGNOS

Capricórnio: de 20 de Janeiro a 16 de Fevereiro
Aquário: de 16 de Fevereiro a 11 de Março
Peixes: de 11 Março a 18 de Abril
Carneiro: de 18 de Abril a 13 de Maio
Touro: de 13 de Maio a 21 de Junho
Gémeos: de 21 de Junho a 20 de Julho
Caranguejo: de 20 de Julho a 10 de Agosto
Leão: de 10 de Agosto a 16 de Setembro
Virgem: de 16 de Setembro a 30 de Outubro
Balança: de 30 de Outubro a 23 de Novembro
Escorpião: de 23 a 29 de Novembro
Serpente: de 29 de Novembro a 17 de Dezembro - novo
Sagitário: de 17 de Dezembro a 20 de Janeiro

Intimidades

2011-01-12T22:14:00.003Z

Hoje fui ao médico.

Coisa banal, banalissíma, trivial, comum, vulgar.

Uma ida ao médico. Que é isto para uma brava mulher, como eu, que teve três cesarianas em três anos consecutivos? Que enfrentou um 2010 recheado de "surprises", com umas idas à faca assim a modos que jogo da roleta russa, com um corta daqui, depois corta dali e depois logo se verá...

Bom, mas hoje fui ao médico.

Mas não a um médico qualquer. A esses todos já estou eu habituada.

Com aqueles que cortam e cosem, já trato por tu, e até já chego a determinado tipo de acordos:

"Dr, já agora, retire-me o bicho, mas ao mesmo tempo, estique-me aqui esta ruga do canto dos lábios".

Ou então:

´"Ó Dr, e se aproveitássemos e tirássemos a papada, que diz?"

E as coisas até têm resultado.

E hoje fui ao médico, estava nervosa...

Não foi ao dentista. Adoro aquelas cadeiras desses. Gostava de ter uma coisa daquelas em casa., só lhes acrescentava uma funcionalidades, a de massagem. De resto, são óptimas. Até aquele conjunto de luzes, direccionado na perfeição para fazer a maquilhagem, ajudar na depilação do rosto, sei lá...

Hoje fui ao médico e nem a medicação da manhã me lembrei, tal era a nervoseira...

Cheguei a tempo e horas. Preenchi a admissão (!). O médico estava atrasado, que sorte!! "Estão a alcatroar o caminho que o Sr. Dr.utiliza", explicou a assistente.

Ai, que bom, com sorte livras-te por mais três anos da consulta , pensei.

Mas não. Passado cinco minutos, ouvi a assistente chamar o meu nome.

Não há escapatória, ainda por cima a AI estava ali, para se certificar que eu ia mesmo ao médico.

Blá, blá, blá.

Contei-lhe sumariamente as minhas belas primaveras de existência, complementa sempre pelas gracejolas da menina AI.

Depois, a frase fatal:

"Pronto, agora pode passar para aquele lado, despir-se, vestir a bata e deitar-se na maca."

Ia ser consentidamente violada!

Até daqui a três anos...

Campeã da maratona....de sofá

2011-01-10T18:41:00.001Z

Neste natal recebi poucos presentes, aliás, pouquíssimos. Por via da crise, obviamente, e também por via de já não ser nenhuma criança. Depois, houvera-me confessado, publicamente, vezes sem conta, zangada com o natal, com a hipocrisia do natal, com o despesismo do natal e resolvi mesmo fazer boicote ao natal.

Nada de árvore de natal, nada de alaridos luminosos de natal, nada de embrulhos vermelhos com laçarotes dourados a impedir a passagem na sala. Rien de rien.

No entanto (há sempre um entanto), uma das minhas amigas mais queridas fez ouvidos de mercador a esta minha crise e encontrou o presente perfeito para alguém de meia idade, adepta incondicional do grande FCP e fã número um de um sofá qualquer.

Olhem só o que a PS se lembrou: Umas pantufinhas, tipo ténis, tal qual os ténis do meu grannnnde FCP!

A acompanhar, a mensagem : Para a campeã da maratona de sofá e de leituras.

Isto é mesmo ser má língua!!

I Was Born To Love You

2011-01-09T18:32:00.000Z

E adianta tentar explicar??

A semana passada inundou-me uma febre de Volvos (que ainda não passou, diga-se de passagem); esta semana virei-me para o Freddie. Sempre é mais acessível...

Barcelona

2011-01-08T16:08:00.009Z

Palavras para quê?

Love Of My Life

2011-01-07T13:25:00.000Z

Dizem que este senhor, o Freddie, superou a Montserrat Caballé em fôlego, ao cantar a célebre "Barcelona". Eu acredito.

Rua Direita

2011-01-07T00:49:00.000Z

Meti pés ao caminho e fui.

Primeiro o banco, que não é caixa, depois os correios, seguiu-se a rodoviária que deixou de ser nacional (será que ainda é bom?) e agora se chama tst, a câmara, a polícia e finalmente casa, home sweet home!!Tudo a butes!!

A minha terra era uma aldeia. Era...

Tudo aqui era ao virar da esquina, ou então na Rua Direita, onde, antigamente, os carros passavam e estacionavam, as pessoas passeavam, as lojas vendiam, os cafés fervilhavam de gente apinhada aos balcões ou em pé à espera de mesa.

Há muito que não passava pela Rua Direita, por que desde que se tornou-se zona nobre e a minha aldeia cidade, foi calcetada. Eu também me tornei nobre e passei a andar de carro, em vez de bicicleta ou a pé e por via dessas evoluções ou revoluções, não sei bem, troquei a Rua Direita pelos centros comercias.

Hoje, por que fiquei sem ele, tive de atravessar a aldeia que se tornou cidade, a pé. E lá passei pela Rua Direita, a tal que foi calcetada.

Reparei que realmente não é direita, é torta, como torto foi o destino que lhe estava reservado. A Rua Cândido dos Reis transformou-se num fantasma de si.

Daquilo que me lembro, dos tempos em que andava a pé, ou de bicicleta, ainda existem as duas farmácias, a pastelaria mimosa e a papelaria dos jornais.

Subindo, comecei a constatar que os chineses, se não compraram a dívida pública, compraram metade da Rua Direita. Porta sim, porta não, lá estão eles.

Uma loja chinesa de roupa na porta sim, na porta não a ourivesaria portuguesa que diz na montra, estranhamente, que compra ouro, em vez de o vender, a seguir outra loja de chineses, depois uma loja de espiritualidades, depois outra loja de chineses, mas que vende frutas, depois outra ourivesaria que também anuncia que compra ouro, depois um restaurante chinês, depois uma loja de penhores, depois loja chinesa de prêt-a-porter, depois uma loja fechada para trespasse, depois outra loja chinesa....até à PSP

Não continuei porque a seguir vinha o cemitério.

Moda

2011-01-05T00:04:00.000Z

Há certas coisas que não passam de moda.

Como as palavras, por exemplo. Há palavras que não passam de moda. Amor, amizade, paz,..., ao contrário de outras que vão e vêm, como crise, democracia...

Alguns dos pensamentos também não passam, assim como os pensadores. Ainda hoje usamos velhas máximas como "Veni, vidi, vici", falamos da Descartes e da sua dúvida metódica. Não passaram de moda.

Os sentimentos também lhe resistiram. Por muito que batamos com os burros na água vamos sempre sentir borboletas na barriga quando as luzes se apagam e acende o coração; vamos sempre afligir-nos quando um nosso rebento dá uma trolitada com a bike ou se atira do beliche abaixo. Faz parte.

Outra coisa que não se deslumbrou com a dita moda foi a memória, pelo menos a minha.

Hoje em dia é habitual armazenar-se a memória em bits, Kbites, Megabites e, de tanta memória, a memória de uma vida, já se chega aos Gigabites. Começou-se pelas disketes, passou-se para os Cd´s. Agora há as pens e até os telemóveis.

Na!, eu não alinho nessas modas. A minha memória é muito minha, tão minha que lhe dei um nome. Chamei-lhe Recordações.

Esta aqui em baixo é um estava arrumada na gaveta de baixo da Recordações.

My dream (cont.)

2011-01-03T23:45:00.000Z

Ainda não há candidatos a benfeitores?

É mais ou menos assim...
Custa só 40 333€ (com as configurações que eu escolhi).
Isto é alguma coisa? Uma migalhinha no buraco orçamental dum ministério qualquer; um pequeno ajuste nas ajudas de custo do gestor lá dos aviões; o preço das plantinhas verdes que decoraram o palco da cimeira da nato; ou do fogo de artifício da Madeira!; para não falar em coisas maiores... e que não se veêm...
Isto de ter bom gosto doí tanto!!!

My dreams

2011-01-02T18:35:00.000Z

É este bichinho aqui, em preto ou azul escuro, que me enchia as medidas, que me levava ao altar, que me corrompia a alma (já toda rendilhada), que me rebentava o coração, que me fazia imensamente feliz.

Estofos em pele, "champanhe". Quanto às outras mariquices deixo-as por conta da vossa imaginação.

Um Volvo S60 D3, para substituir o meu S40, que o meu filho espatifou no final de 2010.

Haverá por aí, entre os meus seguidores, algum sheik, um marajá, um sultão, ou simplesmente um firme politico de carreira filiado no partido do poder e administrador de uma empresa pública?

Va lá, eu mereço!!

Filmes

2011-01-02T18:18:00.000Z

Passei a tarde a ver filmes de pincesas. Uns atrás dos outros. E logo ainda vou ver mais um, a historinha aqui do lado, a do Filipe de Borbon e Grécia e Letizia. Vou ver, ver, ver e rever até me mentalizar que existem mesmo príncipes e princesas (plebeias) e que 2010 não se vai repetir.

A fechar o ano, mais um acidente do meu filho que mandou o meu carro praticamente para a sucata.

Annus horribillis este 2010.

Bom, por via dos filmes pode ser que apareça por aí um príncipe, ou apenas um carro (já dava jeito), para iniciar este 2011.

Feliz 2011!

2011-01-01T20:57:00.002Z

O mundo, mais concretamente o planeta, dá voltas e mais voltas em torno dele próprio e do Astro Rei. E assim se sucedem os dias, os anos, ... o tempo.

Nós também.

Damos voltas e mais voltas em cima do planeta, voltas e mais voltas na nossa cama, voltas e mais voltas na nossa consciência, voltas e mais voltas à volta da nossa volta.

Hoje fiz uma perninha com o "tempo cronológico" e fechei um "tempo", um passado, uma página,... uma volta da minha vida.

Feliz 2011!

2010-12-25T21:30:00.004Z

O SHE E EU ESTAMOS DE LUTO.
Espero, sinceramente, conseguir voltar às lides, um dia destes...

Pó

2010-12-25T18:19:00.004Z

Nasceu, cresceu e morrererá porque a pó tudo se reduz, tal como os sentires e as promessas de outrora ou mesmo de ontem.
Neste dia de natal que se quer de amor entre os povos e por acréscimo das leis dos homens, ainda mais entre os que se dizem e pensam queridos, de um lado, não houve lugar nem a uma palavra, doutro, a promessa esvaiu-se numa apressada proposta desconcertantemente humilhante.
E o natal ficou feito, para o resto dos tempos.

I'm so pretty!

2010-12-24T00:33:00.002Z

Já se imaginaram entrar numa grande superfície comercial tipo Ikea, Almada Fórum, CC Vasco da Gama ou qualquer coisa semelhante, em plena época natalícia, estilo hora de ponta?

Não? Pensem bem. Quando todos se lembram de fazer as últimas compras, de confluir para o mesmo espaço, na mesma hora. Aquele espaço super iluminado de estrelinhas e bolinhas e fitinhas e anjinhos. Isso! Já estão a ver o filme?

Agora imaginem que vão a entrar num espaço desses e de repente o mundo pára de girar em torno do sol e começa a girar em torno de vós. Todas as atenções se dirigem para vocês, um simples mortal, acabadinho de entrar por aquela porta automática, a mesma de sempre.

Os olhos, as cabeças, os troncos e os membros de todos os outros giram na vossa direcção. E vocês continuam. Acham-se o máximo, sem saber muito bem porquê, e lá continuam deslizando naquela passarelle, dos vermelhos e dourados, de mala ao ombro, cabeça erguida, direitinhos ao alvo.

Continuam, apesar dos risos e sorrisos. Devolvem, pagam da mesma moeda. Sorriso com sorriso se paga.

Chegam ao vosso destino, pedem o "habitual", sentam-se na mesa, estendem o jornal à vossa frente, traçam a perna e desligam do efeito que a vossa aura sedutora causa nos demais.

Do pé para a mão, sem avisar, eis que uma voz que conhecem desde as vossas entranhas, entra no café e quase que grita:

- Mãe! Vieste vestida de robe para o Fórum!!!!!

P.S.: Era um robe com classe!

Fado, Fardo e Farpas

2010-12-21T19:33:00.003Z

Vídeo enviado por e-mail

Hablas Espanhol?

2010-12-21T13:43:00.002Z

Um azar nunca vem só e eu nasci azarada!

Imagine-se que nasci mulher e ainda por cima não espanhola!

Querem ler o que aconteceu comigo, ontem?

Como mulher, azarada, consumo aqueles produtos de higiene íntima, para aqueles dias do mês, que só as desgraçadas que nascem mulheres é que experimentam todos os meses, duma marca espanholita, super conhecida. Os chamados pensos, em português, compressas, em espanhol.

Claro que me abasteço sempre em mercado luso, a bem da economia do nosso país, mesmo sabendo que os pacotes são importados de Espanha.

Ora ontem, fui reforçar o meu stock aqui à loja Continente da minha aldeia e toda pimpona apressei-me a apresentar na caixa o vale de desconto que me saíra em sorte na última embalagem que eu tinha comprado, por acaso na mesma loja.

Sou boa a contas e 2x2 dá 4 que é a raiz quadrada de 16 que a dividir por 2 dá 8 que dividindo por ele próprio dá 1 e multiplicando por 0 dá 0, aquela embalagem, ao deduzir o vale de desconto ficava quase à borlix! Uma justo agradecimento às mulheres que sacrificam uma vida a bem do fim único e sacrossanto do seu aparelho reprodutor, a procriação e a propagação da espécie.

Com o sorriso igual ao da imagem de cima, olhei para o operador de caixa que me devolvia os vales dizendo que os mesmos não podiam ser deduzidos!

"Não podem, ora essa?"

" Não, minha senhora, não podem porque estão escritos em espanhol e o sistema não lê vales escritos em espanhol. Esses vales só são válidos em Espanha."

Nasci duplamente azarada, mulher e não espanhola, mas deu-me um arrepiozinho pela espinha acima como só dá as portuguesinhas de gema e vá de arregaçar mangas, afinar a voz e botar a boca no trombone!

" Ah, pois, só os códigos de barra para pagar, não para descontar"

Já berrei, já escrevi , já denunciei.

Agora fico à espera que me acusem de ter abusado sexualmente da Julieta, a gata da We, e me levem dentro, porque o Continente é o COOOOOONNNNTINENTE , a Evax é a EVAAAX e eu sou eu.

Sangrias

2010-12-18T15:49:00.004Z

Dei por mim a reflectir sobre os tratamentos médicos da idade da pedra lascada, aqueles que utilizavam sanguessugas, para retirar os fluidos corporais e assim o mal dos desgraçados que caiam nas mãos dos físicos de então. Grande parte das vezes não morriam do mal, mas morriam da cura. No entanto, as sanguessugas, essas, que eu saiba, nunca se soube que se tivessem queixado...

Cá comigo foi assim:

Tinha um bicharoco que se tinha alojado na minha borboleta, um órgão vital que produz uma série de hormonas: as do bom feitio, as da elegância, as dos olhos bonitos, sei lá....

Solução dada -Tira-se a borboleta (a glândula)! O bicharoco vem atrás e o problema fica resolvido! (pensavam os eruditos na matéria).

Enganaram-se os eruditos. O bicho parece que se tinha evadido para as vizinhanças antes de me despojarem da borboleta. Espertos, estes bichos...

Segunda fase de ataque (segunda tentativa) - Tiram-lhe a pílula (que fiquei a tomar em substituição da borboleta) que parece que ele (o bicho) gosta (e eu também). Vão dar-lhe fome de hormonas (e a mim também), enfraquecê-lo (e a mim também), desesperá-lo (e a mim também). Dão-lhe umas substâncias químicas fantasma (e a mim também), debilitam-o ao máximo (e a mim também), para depois entrar na

Terceira fase (e última) - Com a fome de iodo com que ele está ( e eu também), vão servir-lhe iodo radioactivo (e a mim também). Vai deliciar-se (e eu também), absorver o radioactivo todinho (e eu também) e morrer de barriga cheia de radioactividade ( e eu???).

Este é o plano de tratamento para erradicar o bicharoco de dentro de mim (e a mim do mapa ???).

Bom, comecei ontem a segunda fase.

Estou a tomar umas pílulas fantasmas, sem hormonas do bom feitio, mas continuo bem humorada; sem hormonas da elegância e elegante que nem uma aliá (que para quem não sabe é a fêmea do elefante)...

Penso nas sanguessuga que nunca se queixaram, nunca sofreram o perigo de extinção e sempre as conheci bem gordinhas. Por outro lado, os pacientes não morreram do mal mas muitas das vezes foram-se com a cura...,ahahahaha!!!!!

Estava só a brincar!!!!

O Que Faz Falta

2010-12-16T17:44:00.001Z

Sem ponta de humor seja ele de que cor for, sem laivo de sarcasmo, sem pingo de hipocrisia, tomei consciência, acordei para o Estado da Nação.

Dei de caras com o absurdo, não com a crise, mas com a insensatez, com o despropósito, com a demência a que, passo a passo, chegámos.

Como milhares de portugueses sofro de azia crónica. Há um fogo que arde por dentro que, se não for controlado, me consome as entranhas, arde sem se ver e até sou capaz de o cuspir, assim esteja eu virada do lado do avesso, ou acorde com os pés de fora, por via das notícias que ficaram a digerir na noite anterior. Como milhares de outros portugueses, certamente.

Como estes milhares, tenho de tomar umas pílulas todas as noites e/ou todas as manhãs, para que suporte melhor estas azias da vida, estas amarguras da noite, estes fogos que ardem mas que não se vêem. Estas pílulas, imprescindíveis ao meu bem estar e ao bem estar dos outros milhares de portugueses que descontam, tal como eu, para essa coisa do Estado Providência e que, se não lutaram ou festejaram uma revolução de cravos sem sangue porque ainda eram novos, cresceram a pensar que nunca na vida teriam de lutar por fazer uma outra revolução, pois a memória de um povo é o seu património mais valioso, a sua história e jamais será esquecida, dizia eu, estas pílulas eram quase ao preço da chuva, da uva mijona, como dizia a minha avó, que sabia o valor das coisas. Hoje, acordei com os pés de fora, estava cheia de fogo por dentro por via daqueles assuntos que me andam a incomodar, pois ainda não percebi se me devo preocupar mais com o preço do gasóleo que não pára de aumentar, assim como a taxa de referência da Euribor, ou com o que a Wikilieaks anda a revelar. Tive de recorrer à pílula da digestão fácil. Era a última do blister e da caixa. Peguei na receita que tenho sempre em casa e fui à farmácia comprar mais uma caixinha, do genérico. Sim, do genérico, que eu não alimento vaidades e muito menos laboratórios farmacêuticos. Quando ia para pagar pensei que a conta se referia a senhora do lado que aviava uns quantos cremes anti rugas. Mas não. Era a minha conta mesmo.

- Sabe, é que dantes (como se o dantes fosse o tempo da outra senhora), estes medicamentos tinham uma portaria especial, que agora deixaram de ter - apressou-se a farmacêutica a explicar, antes mesmo que eu perguntasse.

Como estas pílulas para curar as azias da vida, outras deixaram de ser comparticipadas ou "tão comparticipadas". Quem tem dores de reumático, por exemplo, que se deite o chão, que dizem os antigos sempre foi o melhor colchão ortopédico; quem sofre de tensão arterial elevada, pois que dê um litrinho de sangue todas as semanas, diminui a quantidade em circulação, logo desce a tensão e faz bem ao banco de sangue; quem anda deprimido, que saia para a rua e brinde ao astro rei, ria muito que faz bem à pele, além que rir sempre foi o melhor remédio.

Creio que, tal como eu, há muitos portugueses com azia, com fogo e pêlo na venta!

Calamos?

Se uma verdade incomoda muita gente, muitas verdades........

2010-12-14T01:26:00.001Z

Nunca pensei assistir a tão fabuloso espectáculo de sapateado sobre o arame da ilustre cena da diplomacia internacional.

De mestre! A força talibã dos tempos novos tempo, o poderoso quarto poder, anteriormente chamado comunicação social, hasteando a bandeira da democracia e do direito universal à verdade (única e indivisível).

É adorável ver a Hillary C. no papel de Fátima Lopes num programa "Tardes da Fátima" dedicado ao tema " M..... no ventilador".

Hillary entra nos estúdios A da cena internacional, a dois passos do proscénio, senta-se na sua cadeira de manobradora de palcos e bastidores e começa:

- O programa de hoje é dedicado ao aleive a que todos assistimos e que se dá pelo nome de Wiki... ai que até me custa pronunciar... Wiki, Wikileaks.- conclui, por fim.

- Há vidas em jogo! - declara, com aqueles olhos azuis lacrimejantes de senhora de meia idade, frente às câmaras.

-Não se pode fazer isto, é barbárie! - continua, enquanto tira o lencinho bordado com as iniciais do seu fiel Bill, de dentro da manga do camiseiro de seda.

- Como convidados e para provar a inocência de todos os visados, aqui estão um punhado deles próprios, para que possam provar eles mesmos a ignomínia selvagem, o terror mórbido, a mentira atroz que esse tal de Julian A. espalha através dos meios que ainda, - sublinha- tem ao seu alcance.

- Sr. Presidente da estimada República Russa, Sr Dmitri Medvedev:

- Caríssima Hillary,

- Alguma vez sentiu que nós, seus apoiantes incondicionais, o considerávamos sombra do seu antecessor e actual primeiro ministro, Vladimir Putin?

- Não senhora! Mas que ideia absurda! Ele até é mais magro que eu!

- Vejam, senhores espectadores. Calúnia provada!

- Próximo convidado, Sr. Presidente do Afeganistão, Hamid Karzai. Como vai, desde a Cimeira de Lisboa, caro amigo?

- Oi, Hillary, tudo bem, né? Vocês vão mesmo retirar dentro de quatro anos, não mudaram de ideias, pois não?

- Amigo, Barack e Hillary só têm uma palavra! Mas diga lá, alguma vez nós, amigos americanos, que colocámos nossos filhos na sua terra, para vos defender, apoiar, orientar, lhe chamámos FRACO e ao seu irmão, o grande Ahmed Wali, "barão da droga corrupto"?

- Quem disse isso, Hillary? Isso é coisa de russo! Vocês são irmãos para mim!

- Claro, Hamid. Crime provado!

- Continuamos com os nossos fortes aliados portugueses. Temos muitos, mas escolhemos apenas três: o Sr. Presidente da República, o Sr. Primeiro Ministro, o Sr. Ministro dos Negócios Estrangeiro:

- Caro José, começando por si: que tem a dizer relativamente ao divulgado "líder carismático que trabalhou duro para melhorar o seu inglês. ... Socialista moderado e pouco disposto a partilhar o poder."
- Bom, Hillary, aqui não está em causa se vocês disseram ou não. Esses fulanos da Wikileaks são uns patifes. Eu e o meu governo apoiamos inteiramente a vossa causa, friso isso. - a esta altura o PM remexia-se pela enésima vez na cadeira e ajeitava a gravata, vermelha. Mas eles, - continuava - tirando essa parte de não gostar de partilhar o poder, porque até gosto, sou um homem de esquerda, eles até estão certos. Mas friso, estou ao vosso dispor. Que precisam? Cimeiras, bases, tropas, ...Blindados! Precisam?

- Bom, senhor Presidente , considera que a administração Norte Americana alguma vez terá "distinguidos seus esforços em ser um mandatário bipartidário e considerado o político mais popular em Portugal"?

- Minha senhora Hillary, há uns anos atrás, mais precisamente em 2007, estive na Casa Branca, de visita oficial, e não fui recebido na Sala Oval, sabe. Sou do povo, mas subi a pulso, com muito esforço. Por acaso fui fazer a rodagem do meu carrito à Figueira da Foz, fiz um discurso e a coisa pegou. Fui eleito democraticamente. Fui Primeiro Ministro ai durante dez anos, candidato-me ao segundo mandato, mas não sou politico profissional. Já fomos ao Vaticano e SS recebeu-nos, a nós e aos nossos netinhos. Nunca esquecerei a atitude do vosso Presidente! São coisas que caem mal. Eu e a minha Maria jamais esqueceremos tamanha humilhação!

Posto isto, não, não acredito que o tenham dito!

- Provado mais uma vez o ataque aos Estados Unidos!

- Sr. Ministro dos Negócios Estrangeiros, como considera o telegrama divulgado "vantajoso para os Estados Unidos continuar a acariciá-lo muito devido ao delicado equilíbrio que o ministro está a tentar fazer"?

- Uma ofensa à minha masculinidade! Processo-os!!

- Não se irrite, caro Amado, não se irrite. Todos o compreendemos. Provado mais uma vez!

- Mas nada escapa a estas mentes imundas. Senhores e senhoras, o Cardeal Tarcisio B., em representação do Vaticano.

- Cardeal, " Sistema de comunicação repleto de fracassos e lentidão. .. Vaticano é um sistema de poder monárquico, milenar, fechado, provinciano e antiquado". Acredita que a nossa administração alguma vez tenha sequer pensado algo semelhante sobre a Santa Madre Igreja?

- Minha senhora, jamais poderíamos acreditar em tais afirmações. Concordamos inteiramente com Copérnico e a Teoria Heliocêntrica, aceitamos a teoria atómica de Neils Bohr que já data de 1911, divulgámos ao mundo o terceiro segredo de Fátima, e a prova provada que refuta todas essas afirmações caluniosas, o Santo Padre admite o uso daquela película de latex, para preservação da vida. Creio que podemos dizer que reunimos todas as provas que permitem considerar esse Julian Assange é um feiticeiro, um herege punível com a fogueira!

-Exacto, Cardeal. E para mais arranjou-se um crimezinho de abuso sexual. Vai ver que os crimes dos seus rapazes ao pé dos deste Julien são peanuts!

Meus senhores, este foi o programa "Tardes da Fátima" e eu sou a Hillary C,

Até à próxima

Money

2010-12-13T12:52:00.000Z

daqui

Ai, que coisa....!!
A borboleta que me tiraram do pescoço parece que se instalou bem no meio do estômago. A culpa é toda desse senhor Marck Z. não sei das quantas, ex estudante da famosa Universidade de Havard e segundo as más línguas o mais jovem multimilionário do mundo.
Ascendência judia, lourote, espertalhão, despretensioso, não liga pévia ao money.
Soube de fonte segura e que a Wikileaks já confirmou, que acabou de doar metade dos seus 26 mil milhões de triliões de não sei de que moeda, mas certamente uma moeda mas poderosa que o congelado euro português, para a caridade. Dos States.
Isso é que não... !!
Afinal eles tem um Barak, que significa esperança, para que é que precisam de 13 milhões de biliões que é o número do azar?
Nós sim, que temos um Sócrates, que sempre significou filosofia e que agora se aliou a um Alegre que antes de aparecer este significava palhaço, mas agora está conotado com poesia. Imagine-se filosofia com poesia..., bem precisávamos dos 13 milhões de biliões, para ver se desazaravamos a coisa...
Qual Belmiros ou Amorins, este rapazote é um mimo, com os seus muitos triliões, não dá cavaco a ninguém!
Já nós por cá, com estas combinações, damos cavaco a troco de uns euritos (congelados), ou poesia a troco de filosofia (barata).
Já não tenho barak (esperança).

Corrupção em estado embrionário

2010-12-09T14:52:00.019Z

daqui

Dizem que hoje se celebra o dia mundial da corrupção. Ou será da luta contra a corrupção?

Bom, depende sempre do ponto de vista. Para os que se abotoaram à la carte, ou em self service, a salpicar de vírgulas os normativos legais e outros diplomas que tais, então temos a comemoração do dia mundial da corrupção; para os outros, quase sempre a maioria, que não souberam usar desses expedientes e que, coitados, nunca entraram no gabinete do presidente da EDP para perguntar onde era a sede do BCP, para esses, dizia eu, celebra-se o dia mundial da luta contra a corrupção.

Mas prelúdios à parte, queria-vos deixar uma história, a propósito de corrupção, contada na primeira pessoa.

Sem sal nem pimenta.

Há uns anos atrás, era eu presidente da minha escola, (um cargo que jamais dará azo a corrupções), uma escola básica de 2º e 3º ciclos, relativamente calma, quando, pelas oito e pouco da manhã, o guarda da segurança me bate à porta do gabinete.

Trazia-me um rapazinho, do 5º ano, que deveria ter os seus 10 aninhos, rechonchodinho, encasacado do frio, de faces coradas, de olhos muito abertos, cujo nome já não me recordo.

- Srª Drª, este menino foi apanhado com esta faca de mato da mão, aqui no páteo da escola. Trago-o até aqui para que a Srª Drª tome conhecimento, uma vez que ainda não está a Drª X ( a minha colega encarregue da parte discipinar, na altura).

- Ora muito bem, o que é que este menino trouxe para a escola?

- Eu.... - tentou o rapazito dizer

- Eu....? Eu, nadíssima de nada! Já lhe dei ordem para falar?

- Não Srª...

- Como é que o menino se chama?

- Zacarias.

E escrevi o nome num papel.

- Nome do pai?

- Melaquíades.

Vá de assentar, com fulgor.

- Nº de telemóvel do pai do menino?

- 123456789

Continuava a rabiscar, no mesmo papel, a tinta vermelha, com traços por baixo.

- Turma?

-5º Z

- Ora muito bem, então agora diga lá o que é que aconteceu.

- Eu, ...eu, eu vinha para a escola, vinha devagar, a olhar para o chão e encontrei a faca no meio do caminho. Meti na mala para quando chegasse à escola entregar ao funcionário - cuspiu o rapazito, tudo de rajada.

- Bom, então quer que eu acredite que o menino Zacarias encontrou esta arma branca no meio da rua e a introduziu-a dentro do recinto escolar? - e pegava numa fita métrica, media a lâmina da faca que, efectivamente tinha 10cm, bem em frente dos olhos do Zacarias.

- Sr. Guarda, em que circunstâncias é que confiscou a arma? - perguntei ao guarda

- Ele estava a mostrá-la aos amigos, no páteo.

- Então por quantos funcionários passou, menino Zacarias?

- Muitos. (ainda não havia contenção..)

- Muitos! Muitos funcionários com uma arma branca dentro da sua mochila!E caladinho que nem um rato!

- Sabe o que é que isto dá? Isto vai direitinho para o seu processo, para o seu cadastro!

Fica cadastrado. Daqui, o cadastro, vai segui-lo para o secundário, para a tropa, para a vida civil.Isto é grave!

É o chamado porte de arma branca. Já ouviu falar?

- Não, não ouvi.

- Já chamámos a GNR para vir recolher a arma, não a podemos ter na nossa posse (o que até era verdade)- continuava eu - Portanto, vou telefonar imediatamente aos seus pais, dando conta que o menino introduziu uma arma branca dentro da escola, mais concretanmente uma faca de mato, com uma lâmina de 10cm, arma essa que diz ter encontrado na rua e de todos os procedimentos legais que vamos ter que iniciar.

A esta altura do campeonato, o menino Zacarias que devia medir ai 1,40m, pôs-se em bicos de pés, acrescentou uns 10cm ao seu tamanho até chegar a metro e meio de gente, apinhou os pulmões de ar, deu um passo firme em direcção à minha secretária, assentou nela as duas mãos sapudinhas e já transpiradas, aproximou a cabeçita de mim e com toda a convicção do mundo perguntou-me:

- Quanto é que quer para ficar calada?

Novo tipo de declarações de amor...

2010-12-05T18:34:00.000Z

A tradição já não é o que era, definitivamente.
As raparigas, felizmente, estão cada vez mais emancipadas e conhecedoras das mais-valias...
Não resisti...

Parabéns ao SHE

2010-12-01T23:28:00.000Z

Imperdoável!!

Que mãe mais ranhosa que eu sou! Nem com o blog me consigo redimir enquanto mãe!

Então não é que o meu SHE faz hoje um ano, um aninho de vida, e só a estas horas, 23:23, é que eu me lembrei?

Exactamente, foi no dia 1 de Dezembro de 2009, a jeito de restauração do meu diário de bordo, que parejei o SHE.

Parabéns, ó filhote mais novo!

Adoro-te! És um dos meus maiores orgulhos :-))

Ana (mãe babada)

A adaptação

2010-11-25T20:38:00.001Z

Com os votos a favor dos boys presentes e o cala que consente dos futuros boys, eis que se aprova um regime de excepção que se diz de adaptação para os boys de hoje, dá-se o dito por não dito, a crise por uma depressão centrada no anticiclone dos Açores e só com efeitos nalgumas partes do País, analisa-se melhor a (des)produtividade das empresas públicas e conclui-se que afinal os cemitérios estão cheios de imprescindíveis e, além de neles não haver espaço para mais destes homens sabedores, as nossas empresas públicas e o nosso banco que é caixa não pode deixar escapar nenhum deles.

De Norte a Sul, de Leste a Oeste, da Madeira aos Açores, o OE terá efeitos vitalícios sobre os vencimentos de todos os portugueses, excepto os destes senhores, os gestores de topo de algumas empresas públicas, público-privadas e o tal banco que é caixa, dado reconhecer a importância vital que tais boys, digo, senhores, pois já ultrapassaram a idade da puberdade, têm na instituição que tão nobremente administram. Também, digo eu que não sou ninguém e ninguém serei porque o meu ordenado foi vitaliciamente cortado, tal como a carta de condução a um idoso de 100 anos, o dicionário de português deve ser actualizado, pois a isto, chamaram os senhores do governo e da maioria, adaptação, eu chamaria outra coisa...tv atentado, mas aceito outras sugestões.

SHE

2010-11-24T23:50:00.000Z

Para que conste iniciei hoje, às 23h47, a escrita do meu primeiro livro.
Um conto, um romance, um dicionário, uma monografia, whatever...
Até a dia 25 de Janeiro (que data...) estará concluído.
Título: SHE

The Old Book

William Merrit

dqui